хоть раз нечто подобное этому…
А может он и есть та самая причина? Может я здесь для того, чтоб понять, что до сих пор ни разу не любила? Что мне нужно делать, чтоб попасть домой дайте же подсказку…
Пока мысли кипят, Артур подходит к столику, куда совсем недавно Найя поставила угощения: жаренного поросенка, рис, плавленый в печи сыр и домашний виноград.
– Там еще вино было… – шепчу едва дыша, отчего получаю самоуверенный взгляд с улыбкой.
Это знаете, когда глаза смеются, а рот – нет…
– Что она сказала такого, что ты ее чуть не лишила жизни? – теперь уже полноценно улыбается, – Тебя ведь сложно вывести из себя…
– Откуда тебе знать? – отвечаю удивленно.
– Сделал вывод, пообщавшись.
Это на самом деле так. Я и впрямь уравновешенная и не лезу в ссоры, если не затрагивают меня и мое. Найя задела за все живое и получила по заслугам.
– Ты могла убить ее… Могла бы? – прощупывает почву мужчина.
– Не думаю… Но отчего –то в этом мире я словно чувствую все затуплено… Затуманено… Как будто в игру играю… Не всерьез… Все, кроме…одного…
Артур глядит, не перебивая, ожидая продолжения. Но я не готова к признаниям. Опускаю глаза.
– Договаривай…
Я бы сказала ему, что так сильно и чисто ощущаю сейчас только тягу к нему, только безмерное чувство любви, только…
А выдавливаю с улыбкой совершенно другое:
– Режь мясо… Есть хочется…
Понимает, что не настроена продолжать, и снова играет по моим правилам.
Да что такое? Опять сравниваю с Анаром – тот не оставил бы в покое, не дожав и не получив всю информацию. Артур же уважает мои личные границы. Бесценно…
Поросенок молочный, мясо нежнейшее – ем, не скрывая эмоций.
Вкусно нереально… Бесподобно…
Слушая стоны восхищения, улыбается и согласно кивает. Затем дергает колокольчик на стене, специальной нитью ведущий в комнату обслуги и через пару минут появляется девушка в более скромной одежде, чем Найя.
Мысленно облегченно выдыхаю.
– Я просил нормальную одежду для девушки, и принесите выпить. Всухомятку давиться? – с полным ртом требует мужчина.
– Вина или пива? – уточняет девушка.
Смотрит на меня:
– Что хочешь?
– Воды… Я не пью… – отвечаю больше ему, чем ей.
– Мне пива, ей – воды.
Обслуга уходит. Сижу, мысленно перебирая в памяти поведение пьяного Анара. Страх, что здоровяк начнет лапать и приставать, как обычно делает выпивший Анар, разгоняется по крови мраком.
– Что не так? – тут же замечает мое замешательство, отчего теряюсь еще больше.
Никто никогда настолько не видел меня и мои мысли. Как будто у меня на лбу бегущая строка со всеми думами.
– Нет-нет… – отвечаю, не желая признаваться, что до жути боюсь пьяных мужиков.
