а у меня доклад… – начал было жаловаться он.
– Ну, ты эту свою шарманку брось, – прервал собравшегося уж было излить все свои неурядицы диспетчера Витёк. – Искать же нужно, а не об отчетах переживать.
– Ищут, – вздохнул Палыч. – Отправил уже ночника на вашу сбойку.
Словно услышав слова диспетчера, ожила рация.
– Палыч, из дневников никого в сбойке нету, – кричал сквозь шипение эфира натужный голос ночного мастера. – Забой обурен, но не заряжен. Порода вся убрана. Никого нет.
– Да мы его еще до обеда обурили, – вставил Витёк неожиданно хрипло.
– А по штольне смотрел? – замахав на Витька рукой, прокричал в рацию диспетчер. – Или, может, они где на портале засели?
– Я, по-твоему, слепой?! – раздался ответ. – Нет их нигде. И вещей тоже нет. Наверняка пьют в какой-нибудь комнате в общаге. Так что ищите у себя, а мне работать нужно.
И рация смолкла.
– Палыч, я тут уже все обыскал. Дай мне машину. Сам на портал поеду.
Спустя полчаса, едва уместившись на единственном пассажирском сиденье МАЗа-самосвала, одного из числа тех, что тоннельный отряд в свое время выкупил с армейских складов длительного хранения, Витёк вместе с не усидевшим на месте диспетчером трясся по направлению к припортальной площадке.
– Дружище, – обратился проходчик к флегматичному водителю, – а из ваших сегодня никто не пропадал?
– Так а пропадать-то некуда, – с видимой неохотой ответил водитель, пытаясь совладать с непослушной ручкой переключения передач. – Шатуны вон, говорят, ходят. Кому при таком раскладе захочется жизнью рисковать?
– А машины-то все на месте?
– Не понял.
– Ну, в смысле – или в поселке, или на портале.
– Да я ж откуда знаю? – явно недовольный учиненным Витьком допросом, пожал плечами водитель. – Вроде все тут. Ну, кроме уазика начальника: тот застрял за наледью.
Расспрашивать дальше скупого на слова водителя Витёк не решился, и оставшийся путь они проделали под рев двигателя да завывание мостов видавшего виды самосвала.
Ночного мастера штольни, с которым по рации разговаривал Палыч, в нарядной не было: видимо, действительно пошел работать. Был там только мастер из тоннеля. Румяный и круглолицый, он, отвесив губу, старательно переписывал какие-то данные из потрепанного блокнота в один из стопкой сваленных перед ним журналов. Его намокшая от повалившего накануне снега куртка па́рила, будучи развешана на батарее отопления.
– Викторыч, ты, часом, не видал дневного мастера из штольни сегодня вечером?
– Спрашивали уже, – не отрываясь от писанины, проговорил Дима. – Никого не видел.
– А может такое быть, чтобы они у тебя на щите загасились?
– Не было их там. И сам смотрел, и звонил, спрашивал недавно.
Закончив запись, он поднял голову и стал переводить глаза то на одного, то на другого
