pasado y el miedo por el futuro lo desgarraron de repente. “Annie, me libré de tu asesinato, pero esto...”
Se inclinó bruscamente, con el estómago amenazando con arrojar su contenido. El agua le inundó los ojos y tragó bilis. La miserable ironía de la situación no se le escapaba.
La muerte accidental conduce directamente al asesinato.
Preocupado por el problema en su cabeza, se paseó. “¿Qué demonios te ha matado, Libby? ¿Por qué estabas aquí?” Miró a su alrededor; sus ojos se posaron en la bola de nieve de la Estación Draco. “Oh, mierda, ¿ha tocado eso?”
Se dio varias palmadas en la frente. “Piensa, piensa. ¿He metido la pata en la transferencia cuando he sacado la droga del globo?” Recordó el día en que extrajo la pequeña muestra de la droga Nobility de Lazar. La bolsa parecía intacta, pero quizá había un pequeño agujero y sus guantes se contaminaron.
“Maldición, maldición, maldición,” maldijo con los labios rígidos. Se dirigió al dormitorio y se quedó mirando el cuerpo de la mujer, con la mano pegada a la frente. “Tengo un cadáver”. Gimió: “Esto no es culpa mía”, y empezó a pasearse.
Al ver que su vida pasaba volando como un niño bonito en la cárcel, añadió: “Estoy muy jodido por esto”. Se restregó la cara, buscando una salida. “Bien, está en un suelo de baldosas y no hay un derrame masivo de sangre. Ni siquiera nos hemos besado, así que la transferencia de ADN es mínima”.
El paso comenzó de nuevo. Poco a poco se formó un plan. Se detuvo y palpó sus bolsillos en busca de las llaves. “No vayas a ninguna parte, Libby. Vuelvo enseguida”.
Dos horas más tarde regresó, levantando la puerta de la cochera con el mando a distancia y entrando. “Calma,” jadeó él. Dejó caer la cabeza hacia atrás contra el reposacabezas, aspirando aire como si hubiera aguantado la respiración todo el tiempo que estuvo fuera. En silencio, ofreció su excusa para una oración, sabiendo que estaba en una posición dudosa para buscar ayuda celestial.
Sin embargo. Todo el mundo necesita ayuda en algún momento.
Llevó sus compras. Poniéndose guantes, desenvolvió y extendió una lona junto al cuerpo de Libby, y colocó una alfombra recién comprada encima de la lona.
“Aquí tienes, Libby”. Arrastró su cuerpo hasta la alfombra y la enrolló. Utilizando la lona como trineo, arrastró la alfombra por el pasillo, a través de la cocina y por la cochera. Metió el conjunto en el maletero de su coche, cerró la tapa del maletero y se sentó sobre él, jadeando por el esfuerzo. Cuando recuperó el aliento, se lamentó con rabia: “Maldita sea. Parece que esta noche no voy a acostarme con nadie. ¿Y ahora qué?”
Golpeando con un dedo preocupado en el tronco, recordó un tramo oscuro junto al río en el parque Anacostia. “Sí. Un lugar tan bueno como cualquier otro para dejarla”.
2
La agente especial del FBI Dreya Love se despertó lentamente. Con los ojos aún cerrados, evaluó su situación. Estaba en una cama, pero las sábanas olían a un detergente diferente al que ella usaba.
No estaba en casa.
Una comprobación mental de su cuerpo reveló que las partes inferiores estaban bastante bien usadas. Se retorció la cara en un esfuerzo por recordar quién... cuando le vino a la mente una visión que corroboraba claramente sus sospechas, una de cuerpos tensos en la agonía de un acto sexual muy atlético.
Abrió un ojo. Al no ver nada aterrador, abrió el otro ojo. No reconoció nada, ya que las luces estaban apagadas cuando ella y... alguien entraron a trompicones. Un zapato de hombre y un par de calzoncillos en el suelo le dieron una pista.
La prueba de vida vino de otra habitación. Sonidos, movimiento, agua corriendo. El olor a café y a... ¿bacon? “¿Está cocinando?” murmuró. “Dios mío, déjame salir de aquí”. Se dio la vuelta para buscar su ropa y un reloj. “Las cinco y media. ¿Quién demonios come a las cinco y media de la mañana?”
En la esquina, vio un montón de ropa con un zapato rojo de tacón. “Ah.” Por fin, algo familiar. Se arrastró fuera de la cama y se deslizó encorvada para recoger su ropa. Su vestido se deslizó sobre su cabeza. Con un tacón en la mano, se arrodilló buscando sus bragas debajo de la cama. “Te he encontrado”, dijo, agarrándolas con la mano.
Se apartó el cabello de los ojos y se sentó de nuevo sobre sus piernas. Una forma masculina bastante impresionante llenó de repente su visión. “Oh. Eres tú. Hola”. No podía recordar su nombre. Aunque era alto, moreno y «guapo», supuso que tenía planes para el domingo por la mañana. Comida, más sexo, charla...
Siento decepcionarla.
No se le daban bien los abrazos después del coito, ni le gustaban las bromas absurdas de compartir la comida y revelar los secretos más profundos. Se estremeció al pensarlo.
“Dreya, tu teléfono lleva vibrando desde las cinco”. Se lo pasó. Como si respondiera a sus palabras, zumbó como una abeja furiosa. Ella tomó el teléfono, preguntándose si «el guapo» había dicho deliberadamente su nombre porque sabía que ella no recordaba el suyo.
La pantalla de su teléfono indicaba una docena de llamadas antes del amanecer de un domingo por la mañana; su corazón martilleaba de ansiedad. “Esto no es bueno”. El teléfono saltó en sus manos y aceptó la llamada entrante de su jefe, subdirector a cargo de la oficina de DC. “Soy Love”.
“Dreya, ¿dónde estás?”
El uso de su nombre de pila era una alarma en sí mismo. Ella inhaló con fuerza. “No estoy en casa, señor. ¿Qué está sucediendo?” Cerró los ojos con la conocida oración.
Por favor, no, que no sea...
“Te necesito en la escena del crimen”. Su tono cambió y sus siguientes palabras la hicieron estremecerse de que la conociera tan bien. “¿Tienes que ir a casa primero?”
Ella miró las bragas y el zapato en su mano. “Sí, señor. ¿Qué ha ocurrido?”
Alto, moreno y «guapo» se apoyó en la jamba de la puerta frunciendo el ceño, sin duda percibiendo que sus planes del domingo por la mañana se habían torcido. Aunque estaba agradecida por haberse librado de esta atractiva obra, odiaba que su huida se produjera a costa de la vida de alguien.
“Vete a casa,” ordenó Jarvis. “Vístete. Llámame entonces”.
“Señor,” exclamó ella, pero él había colgado.
“¿Malas noticias?” preguntó «el guapo».
“Sí”. Ella evitó su mirada; sólo quería irse. “Te llamaré”, dijo mientras tomaba su otro zapato y se detenía lo suficiente para ponerse las bragas. Pasó corriendo junto a él, recogió su bolso de la encimera de la cocina y se dirigió a la puerta.
“No te he dado mi número,” dijo.
“No pasa nada,” dijo ella por encima del hombro mientras salía por la puerta. “Soy del FBI”.
