этим воздухом». «Травы, – говорит, – здесь особенные, целебные». Спрашиваю его: «А что? В Евпатории хуже?». А он: «Да что там такого? Море и ровная степь. Глаз не на что положить». Я ему: «Грязи мол, целебные». А он: «да изгадили уже все грязи санатории эти». Короче, мужик, фанатом Коктебеля оказался. А может просто поговорить хотел с кем-нибудь.
– Понятно – сказал я.
Через 20 минут мы уже пронеслись под металлической узорной аркой с романтическим названием «Страна Коктебель». Всю дорогу я больше слушал нового знакомого, чем говорил сам. Во-первых, инициатива была за Китом, он не переставал рассказывать историю за историей. С другой стороны, болтливый попутчик – находка для путешественника, – этот принцип я вывел давно и регулярно пользовался им. Да и, сказать по-честному, не так часто мы бывали в Крыму, чтобы стать экспертами по этим местам. А сама поездка на море для нас всегда была самоценным событием, так что не до интересных деталей. Что нам рассказывать? Какое море соленое? Или как вода уходит вдаль до самого горизонта, и мы в ней плаваем? Как раньше тряслись трое суток в поездах, чтобы только полежать на горячем пляже и поплавать в воде нормальной температуры? Такое никому не интересно. Да и не такой уж я одаренный рассказчик, чтобы банальные события своей жизни превращать в увлекательную историю. Поэтому больше говорил Кит, а мы слушали, успевая при этом смотреть за окно фургона на крымские ландшафты.
Узнал я, конечно, и про фургончик, на котором ехали, и про раскопки в Керчи, и про тему его аспирантской работы: «Крым в период Великой Болгарии – история полукочевых племен полуострова». В общем, всё, что ему было интересно и важно, он выкладывал, не смущаясь.
Олеся вообще не сказала за весь путь ни слова, будто её и не было рядом. Я иногда брал её за горячую руку, чтобы только убедиться, что она рядом со мной. Она тепло улыбалась мне и снова улетала взглядом в летящую за бортом даль. Она предпочитала молчаливый отдых.
3.
Кит резко сбросил скорость, не доезжая до посёлка, у скромной колоннады с надписью «Завод Коктебель» свернул влево на узкий асфальт, который превратился через какое-то время в старую бетонку. Энергично выкручивая руль то в одну, то в другую сторону и объезжая выбоины, он заставлял фургончик натужно скрипеть. Я же не обращал внимание на дорогу, я смотрел вперед. За невысоким решетчатым забором я увидел вытянутые вверх руки южных тополей, что выстроились на краю густой пышной зелени. Здесь был старый парк, по виду давно заброшенный.
Фургончик медленно зашуршал по мелкой гальке, которая неровно рассыпалась на дороге прямо напротив ржавых ворот, за которыми старые давно не стриженные туи склонились над широкой прямой аллеей, уходящей вглубь зеленой тени. Теперь под их ветками можно было пройти, только склонившись головой почти до пояса.
Я узнал это место. Когда-то здесь был лагерь. Пионерский лагерь, который выплывал теперь из памяти моего счастливого детства. Мне
