невероятно! – прошептал Чаки. – Птицы не умеют плакать, цветы умеют разговаривать!
– В мире много удивительного, мальчик, – сказал цветок, – гораздо, гораздо больше, чем ты можешь себе представить.
Послышалась тихая, печальная музыка. Чаки повернулся к Кляку и увидел, что тот, вытащив из сумки маленькую арфу, медленно перебирает струны коготками. Глаза его были закрыты, птица предавалась ощущениям.
– Какая грустная музыка, – мальчик почувствовал, как его глаза наполняются слезами.
– Плачь, мальчик, – сказал василёк. – Некоторые вещи прекрасны лишь потому, что способны вызывать слёзы даже у самых очерствевших сердец.
Вокруг играющего Кляка закружились бабочки. Жёлтые, голубые, красные, прозрачные, как слеза, они бесшумно порхали под звуки печальной музыки как крошечные фонарики.
– Откуда они здесь? – спросил мальчик.
– Их манит прекрасное, – ответил цветок.
– Всегда?
– Всегда.
Время словно остановилось. Чаки, не дыша, смотрел на танец маленьких созданий, Мила и Карл спали, Кляк играл, костерок погас, и даже само небо словно замерло, наблюдая за ними. Наконец, арфа замолчала и всё стало прежним: послышалось ровное дыхание спящих, задул ветер, бабочки улетели, а по небу вновь поплыли облака.
– Спрячь меня обратно за ухо, – попросил василёк.
Чаки посмотрел на цветок и увидел, что рядом с ним сидит маленькая красная бабочка. Она расправила крылышки, улыбнулась мальчику, прикоснулась усиками к цветку и улетела.
– Что она здесь делала? – спросил Чаки.
– Мы с ней попрощались, – ответил василёк. – А теперь убери меня обратно.
Чаки двумя пальцами взял цветок за жилистый стебелёк и убрал за ухо.
– Спасибо, – услышал он тихий шёпот.
Кляк открыл усталые чёрные глаза, спрятал арфу, спрыгнул с банки и, ковыляя, подошёл к Чаки.
– Ты их видел? – спросил он мальчика.
– Да.
– Они иногда прилетают, когда я играю, – с грустью сказал Кляк, – но в последнее время всё реже и реже. Может, я играю не то, а может, я просто меняюсь.
– Стареешь?
– Нет, не в этом дело, – ответил Кляк и сел на кучу золы. – Я истлеваю, Чаки, истлеваю изнутри. Когда-то, когда я был моложе, чем ты сейчас, у меня была мечта.
– Попасть в город?
– Да, – кивнул Кляк. – И я стремился туда, а он опалял мне крылья. Много раз я возвращался сюда пешком, ждал, когда перья снова отрастут, и летел снова. А теперь, лишь почувствовав жар, я лечу обратно. Я вижу свою мечту, но больше не готов рисковать ради неё. Я не могу прикоснуться к ней, но раньше я хотя бы пытался это сделать. Мне иногда кажется, что для меня достаточно лишь смотреть на город и не больше.
– А может, он не стоит того, чтобы к нему стремится? – предположил Чаки.
Кляк отпрыгнул от него, как от ядовитой змеи.
– Не говори так! – крикнул он. – Никогда так
