секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.
– Вань, ты же выбрал класс Артиста…
– Угу. – Я сложил руки на груди.
«Артист» – это по-английски, Artist. По-нашему – творческая личность. Подклассов – тьма, аж в глазах рябит. Ну и «неклассовые» навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.
– Так почему же ты засел в этом трактире?
– Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов – компост.
– Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!
– Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация – Бард! – фыркнул я.
– Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!
– Знаю, читал описание. Хрен тебе.
– Но почему?! – Голова недоумевала.
– Я – рок-музыкант, понял? Я – крутой. Я – тот самый парень с постера, глядя на который несовершеннолетние девочки испытывают свои первые самопроизвольные оргазмы. Я – герой, на которого хотят быть похожими все пацаны в мире. Вот кто я такой, Федя. А не бородатый очкарик в ватнике и кирзачах, с брезентовым рюкзаком, который сидит у костра и блеет про «милая моя, солнышко лесное»!
Последние слова я проорал, подавшись вперёд, только что слюной не брызгал.
Красноречие: +1
Да отвали ты, не до тебя сейчас! Я тут душу наизнанку выворачиваю, а оно – «Навык»…
– Знаешь, почему здесь никогда не появляются поклонники рока? – тихо спросила голова, когда эхо от моих слов отзвучало.
– Потому что тебе нравится надо мной глумиться! – тут же выпалил я.
– Нет. Это потому, что их нет. Никто не слушает рок! Эта музыка умерла, все рок-музыканты вымерли, как динозавры. Эпоха ушла, Ваня! Смирись с этим. Рок-музыка – удел фриков.
Я показал голове средний палец:
– Война не окончена, пока не похоронен последний солдат!
– Мне нужно работать, Мёрдок, – холодно сказала голова.
– Пиво! – напомнил я.
– Заключи договор с Миллером. И поспеши, скоро в городе появится второй трактир. Баг пофиксили, игрок им управлять не сможет. Всего хорошего.
– И тебе счастья, – сказал я пустому месту над алтарём.
«…ука, …ука, …ука…» – отозвалось эхо.
– Почтенный музыкант желает исповедоваться? – промямлил служитель.
– Не, – сказал я. – Почтенный музыкант желает грешить.
– Вы такой шутник, мы, служители, тоже любим хорошую шутку. Желаете принести жертву Теократу? Вам будет сопутствовать…
Бла-бла-бла, пошёл ты… Впрочем, оставайся, сам уйду. Ноги моей больше в этом вертепе не будет!
TRACK_06
– И ты прикинь? Он хочет заставить меня платить за пиво! За пиво, мать его!
– Действительно,
