folgte dem Detektiv gehorsam in den Korridor, wo eine kleine Überraschung auf ihn wartete. Sein Trinkkumpan zeigte ihm einen Adler am Revers seiner Jacke und sagte ihm, dass er ihn verhaften und zum Polizeipräsidium bringen würde. Schwejk versuchte zu erklären, dass es sich bei dem Herrn sicherlich um einen Irrtum handelte, dass er unschuldig war und dass er niemanden beleidigt hatte.
Aber Bretschneider erklärte ihm, dass sein Fall klar sei, dass er mehrere qualifizierte Straftaten begangen habe, darunter den Hochverrat.
Sie kehrten in ihr Zimmer zurück und Schwejk sagte zu Herrn Palivec:
"Ich habe fünf Halbe und ein Würstchen mit Brot. Gib mir noch einen Schnaps, damit ich hier rauskomme. Ich bin verhaftet".
Bretschneider zeigte Herrn Palivec sein Adlerchen noch einmal und fragte ihn seinerseits:
"Bist du verheiratet?"
"Ja".
"Und wäre deine Frau in der Lage, dein Geschäft während deiner Abwesenheit zu führen?"
"Ja".
"Dann ist ja alles in Ordnung, Chef", sagte Bretschneider fröhlich; "ruf sie an und nimm deine Tasche. Wir kommen dich am Abend abholen".
"Mach dir keine Sorgen", sagte Schwéjk zu Palivec, um ihn zu trösten, "ich gehe nur wegen Hochverrats hin".
"Aber ich, guter Gott!", klagte Palivec, "ich war immer so vorsichtig!"
Bretschneider lächelte und sagte triumphierend:
"Und du hast gesagt, dass die Fliegen auf den Kaiser geschissen haben. Wir werden dir beibringen, den Kaiser in Ruhe zu lassen".
Als er mit dem Detektiv die Brauerei Au Calice verließ, fragte Schwejk, dessen Gesicht immer wieder ein freundliches Lächeln ausstrahlte:
"Soll ich den Bürgersteig verlassen?"
"Und warum?
"Ich frage mich, ob ich, seit ich verhaftet wurde, noch auf dem Bürgersteig laufen darf..."
Als wir gemeinsam die Schwelle des zentralen Polizeireviers überquerten, konnte Schwejk nicht anders als zu sagen:
"Netter kleiner Spaziergang, was? Kommst du oft zum Kelch?"
Und während Schwéjk in das Amt geführt wurde, übergab Herr Palivec die Leitung des Kelches an seine Frau und tröstete sie auf seine Weise:
"Nicht schreien, nicht weinen; was können sie mir für ein beschissenes Porträt des Kaisers antun?"
Und so zog der tapfere Soldat Schwejk in den großen Krieg, ganz nach seinen sanften und umgänglichen Gewohnheiten. Historiker werden sich über seine Weitsicht wundern. Wenn sich die Situation zweifellos etwas anders entwickelte, als er vor dem Chalice-Tresen angekündigt hatte, sollten wir uns daran erinnern, dass unser Freund Schwejk keine diplomatische Ausbildung hatte.
Kapitel 2: IM POLIZEIPRÄSIDIUM.
Nach dem Angriff auf Sarajevo füllten viele Opfer des österreichischen Polizeiregimes die Zentrale Polizeiwache. Es war ein Kommen und Gehen von verhafteten Personen, und der alte Inspektor, der ihre Namen sammelte, sagte mit seiner freundlichen Stimm
"Es wird dich teuer zu stehen kommen, dein Ferdinand, mach weiter!"
Als Schwejk in einem der vielen Räume im ersten Stock des Gebäudes eingesperrt wurde, befand er sich in der Gesellschaft von sechs Männern. Fünf von ihnen saßen am Tisch, und in einer Ecke, auf einem Bett, als ob er wegbleiben wollte, stand der sechste, ein Mann von jugendlichen Jahren.
Schwejk begann sofort, sie nacheinander über den Grund ihrer Verhaftung zu befragen.
Die ersten fünf Antworten waren fast identisch:
"Wegen Sarajevo!"
"Wegen Ferdinand!"
"Wegen der Ermordung von Exzellenz, dem Erzherzog!"
"Wegen Ferdinand!"
"Weil der Erzherzog in Sarajewo niedergeschossen wurde!"
Der Mann, der an der Seite stand, erwiderte, dass er nichts mit den anderen Angeklagten gemeinsam habe, dass er über jeden Verdacht erhaben sei, weil er nur wegen eines versuchten Mordes an einem alten Bauern aus Holice dort sei.
Schwejk beschloss, sich an den Tisch der "Verschwörer" zu setzen, die sich zum zehnten Mal gegenseitig erzählten, wie sie "dazu gezwungen" worden waren.
Alle bis auf einen hatten dieses Missgeschick in der Taverne, dem Weinrestaurant oder dem Café erlebt. Der "Verschwörer", der die Ausnahme war, ein dicker Mann mit einer Brille, unter der Tränen flossen, war in seiner Wohnung verhaftet worden, weil er zwei Tage vor dem Anschlag zwei serbische Studenten, Schüler der Polytechnischen Schule, in der Kneipe von Herrn Brejska bewirtet hatte, und Kommissar Brixi hatte ihn in ihrer Gesellschaft betrunken in der Montmartre-Kneipe in der Retezova-Straße gesehen, wo er alle Getränke bezahlt hatte, wie aus dem Bericht hervorging, der von dem Unglücklichen unterschrieben war.
Als Antwort auf alle Fragen, die ihm auf der Polizeiwache gestellt wurden, schrie er:
"Ich bin ein Papierhändler".
Darauf wurde ihm mit der gleichen Regelmäßigkeit geantwortet:
"Das ist keine Entschuldigung".
Ein anderer Herr, ein kleiner Geschichtsprofessor, der in dem Bistro verhaftet wurde, hielt an dem verhängnisvollen Tag eine Vorlesung über den Angriff im Laufe der Jahrhunderte, die ausschließlich für den Besitzer bestimmt war. Er war beunruhigt, als er seine psychologische Analyse des Angriffs mit diesem Satz beendete:
"Die Idee des Angriffs ist so einfach wie das Ei des Kolumbus".
"Und so einfach wie Pankrac auf dich wartet", sagte der Polizeikommissar während des Verhörs zu ihm, um diese Schlussfolgerung zu vervollständigen.
Der dritte "Verschwörer" war der Vorsitzende eines Wohltätigkeitsvereins namens "Freund des Guten" mit Sitz in Hodkovicky. An dem Tag, an dem die Nachricht von dem Anschlag bekannt wurde, versammelte sich eine Menschenmenge zu einem Country-Fest mit Konzert, das der Friend of Good organisiert hatte. Ein Gendarm war gekommen, um die Anwesenden aufzufordern, sich zu zerstreuen, weil gerade Trauer in der österreichischen Monarchie herrschte. Und der Präsident, ein guter Junge, hatte einfach zu dem Gendarmen gesagt, während er dem Orchester zuwinkte: "Warte einen Moment, alter Mann, bis wir mit dem Aufstehen der Slawen fertig sind!"
Und nun beugte er sein Haupt und klagte:
"Im August finden in meiner Firma Neuwahlen statt, und wenn ich bis dahin nicht wieder zu Hause bin, werde ich vielleicht nicht wieder zum Präsidenten gewählt. Ich war zehnmal hintereinander Präsident und wenn ich dieses Mal versage, werde ich meine Schande nicht überleben".
Dem Vierten, einem treuen und moralisch einwandfreien Mann, hatte der verstorbene Erzherzog wirklich einen Streich gespielt. Zwei Tage lang hatte der "Verschwörer" es peinlichst vermieden, über Ferdinand zu sprechen,
