die Rippen und stellte ihn vor einen Tisch, hinter dem ein Herr mit dem eisigen Gesicht eines Bürokraten und Zügen von bestialischer Grausamkeit saß, als wäre er gerade aus Lombrosos Buch "Der kriminelle Mensch" entkommen.
Er richtete seinen blutdürstigen Blick auf Schwejk und sagte:
"Sei kein Narr, eh!"
"Es ist nicht meine Schuld", antwortete Schwejk ernsthaft, "ich wurde wegen Idiotie ausgemustert und von einer speziellen Kommission als Idiot anerkannt. Ich bin automatisch ein Idiot".
Der Mann mit dem schroffen Gesicht knirschte mit den Zähnen:
"Was dir vorgeworfen wird, ist Beweis genug, dass du im Vollbesitz deiner geistigen Kräfte bist".
Und er zitierte Schwejk eine ganze Reihe von Verbrechen, angefangen von Hochverrat bis hin zu Majestätsbeleidigung und Schandtaten gegen Mitglieder des kaiserlichen Hauses. In der Mitte der Reihe stand die Entschuldigung für die Ermordung von Erzherzog Ferdinand, begleitet von anderen Verbrechen der gleichen Kategorie, wie z.B. der Störung des öffentlichen Friedens, die Schwejk in der Öffentlichkeit ausgesprochen hatte.
"Was sagst du dazu?", fragte der Mann mit der bestialischen Grausamkeit in seinem Gesicht triumphierend.
"Was soll ich sagen? Das ist zu viel", antwortete Schwejk mit einer unschuldigen Miene, "und wie man sagt, zu viel ist zu viel".
"Erkennst du es wenigstens wieder?"
"Ich erkenne alles. Du musst streng sein. Ohne sie kämen wir nicht weit. Es ist wie damals, als ich meinen Militärdienst leistete".
"Halt die Klappe!", rief der Polizeiberater, "du wirst reden, wenn man dich zum Reden auffordert. Verstehst du das?"
"Natürlich verstehe ich", sagte Schwejk, "ich erkläre gehorsamst, dass ich dich vollkommen verstehe und dass ich bei allen Fragen, die du mir stellen willst, genau weiß, woran ich bin".
"Wer sind die Leute, die du normalerweise siehst?"
"Meine Vermieterin".
"Und in politischen Kreisen kennst du niemanden?"
"Ja, ich kaufe jeden Tag die Abendausgabe von Národní Politika, die Tschubitschka3, und halte mich damit über alle politischen Ereignisse auf dem Laufenden".
"Mach, dass du wegkommst!", rief der Mann mit den grausamen Augen der Bestie.
Als er weggeschleppt wurde, sagte Schwejk aus Höflichkeit:
"Gute Nacht, schlaf gut, Sir".
Zurück in seiner Zelle erzählte Schwejk seinen Mitgefangenen, dass ein Verhör wie das, das er gerade durchgemacht hatte, nur ein Scherz war. Du wirst eine Zeit lang angeschrien und dann rausgeworfen.
"In der Vergangenheit", so Schwejk weiter, "war es viel schlimmer. Ich habe mal ein Buch gelesen, in dem es um die Frage geht, die der Folterer oder Henker dem Gefolterten stellt. Um ihre Unschuld zu beweisen, mussten die Angeklagten auf glühendem Eisen laufen und es wurde ihnen geschmolzenes Blei in den Mund geschüttet. Oder sie wurden in spanische Stiefel gesteckt und dem Rad unterworfen, oder ihre Seiten wurden erhitzt und mit den Fackeln der Feuerwehrleute verbrannt, wie es mit Johannes Nepomuk geschah. Ich habe gelesen, dass er schrie, als ob er gehäutet würde, und dass er erst aufhörte, als er in einem wasserdichten Sack von der Elisabethbrücke in die Vlatva geworfen wurde. Und es gab keinen Mangel an Angeklagten. Es gab auch die Kasernierung und die Pfahlfolter, d.h. ein Pfahl wurde in den Körper getrieben, was meist in der Nähe des Nationalmuseums geschah. Das bedeutete, dass jeder, der gerade in eine Oubliette gesteckt wurde und verhungerte, sich wie neu geboren fühlte. Heute", sagt Schwejk, "ist der Gang ins Gefängnis nur noch ein Witz, ein kleines Bier. Es gibt keine Kasernierung, keine spanischen Brodequins. Im Gegenteil, wir haben unsere Betten, unseren Tisch, wir sind unter freiem Himmel, wir bekommen Suppe und Brot serviert, wir haben unseren eigenen Wasserkrug und was die Toiletten angeht, haben wir alles. Wir sehen in allem den Fortschritt. Es gibt nur das Büro des Untersuchungskommissars, das zwar etwas weit weg ist; du musst drei Flure durchqueren und ein Stockwerk hochgehen, aber dafür sind die Flure sauber und voller Menschen. Hier bringst du jemanden von der einen Seite, einen anderen von der anderen, und du siehst alle möglichen Leute! jung, alt und von allen Geschlechtern. Es macht Spaß zuzusehen, man fühlt sich nicht allein. Und das alles, ohne sich Sorgen zu machen, ohne zu befürchten, dass jemand im Büro zu ihnen sagt: "Wir haben beschlossen, dass du morgen gevierteilt oder verbrannt wirst, wie du willst. Ich denke, dass die Wahl in einer Zeit wie dieser für viele von uns ziemlich peinlich wäre und uns die Sprache verschlagen würde. Es muss gesagt werden, dass die Situation für uns Gefangene heute ganz und gar nicht dieselbe ist. Wir wollen nur das Beste für uns selbst".
Schwejk hatte gerade sein Loblied auf das moderne Gefängnissystem beendet, als der Wärter die Tür öffnete und nach draußen rief:
"Schwejk, zieh dich an: Du gehst zum Verhör!"
"Ich würde gerne", antwortete Schwejk, "aber ich fürchte, es ist ein Fehler, denn ich bin zum Verhör gegangen und sie haben mich rausgeworfen. Und ich habe auch Angst, dass die Herren hier eifersüchtig sein werden, wenn ich zweimal hintereinander dorthin gehe, während sie vernachlässigt und gar nicht gerufen werden".
"Genug geredet, beeilen wir uns!", antwortete der Wächter auf diese Demonstration, die dem Herrn Schwejk würdig war.
Schwejk fand sich vor dem Herrn von vorhin wieder, der aussah. Wie ein Galeerensklave. Ohne jede Vorrede rief dieser ihn mit heiserer und unerbittlicher Stimme aus:
"Beichtest du alles?"
Der Befragte hob seine blauen Augen zu dem unnachgiebigen Mann und sagte mit seiner sanften Stimme:
"Wenn du es wünschst, verehrter Herr, werde ich alles gestehen, denn ich kann nicht verletzt werden. Aber wenn du sagst: 'Schwejk, gestehe nichts', werde ich alles tun, um da rauszukommen, wenn ich meine Haut verlieren muss".
Der strenge Mann bereitete ein Blatt Papier vor, schrieb ein paar Worte darauf und reichte es Schwejk zur Unterschrift.
Und Schwejk unterschrieb Bretschneiders Bericht mit seinem Zusatz, so dass er wie folgt endete:
Ich erkenne alle gegen mich erhobenen Vorwürfe als begründet an.
Joseph Schwejk.
Er wandte sich an den strengen Mann:
"Soll ich noch etwas unterschreiben?", fragte er, "oder soll ich morgen früh wiederkommen? "
"Morgen früh", antwortete der Vernehmer, "wirst du vor das Strafgericht gebracht".
"Um wie viel Uhr bitte, Herr? Ich habe Angst, dass ich zu viel schlafe. Ich könnte spät aufwachen".
"Mach, dass du hier wegkommst!"
"Es funktioniert wunderbar!", sagte Schwejk zufrieden zu dem Wachmann, der ihn in sein neues Haus zurückbrachte.
Als sich die Tür hinter ihm schloss, wurde er mit Fragen bedrängt, die er ohne Zögern beantwortete:
"Ich habe gerade zugegeben, dass ich den Erzherzog Ferdinand ermordet haben könnte.
Die sechs Männer kauerten voller Angst unter
