und wartete.
Sie streckte ihre Hand über den Tisch. „Special Agent Kristina Azone.“ Schmale Finger. Rotlackierte Nägel, passend zum Lippenstift. Kein Ring.
Special Agent. Border Patrol.
Sie hatten die Westernlady geschickt, ihn zu verhaften? Ehrlich?
Palmer griff die Hand und spürte einen kräftigen Druck und weiche, sehr kühle Haut. Anstelle des Guinness hätte er ihr einen heißen Kaffee mitbringen sollen. Er ließ die Hand los.
„Warum haben Sie sich so verkleidet, Special Agent Azone? Sie sehen aus wie in einem Westernmusical aus den Fünfzigern. Jeder hier starrt Sie an.“
„Kristina“, sagte sie und zog ihre Hand zurück. „Ich war noch nie in einer Westernbar. Ich dachte, das tragen Frauen hier.“
„Das Roadhouse ist keine Westernbar, sondern eine Bar im Westen“, sagte er.
Und wartete.
Wie hatte sie sich das vorgestellt? Er würde seine Hände über den Tisch strecken und sich ihr ergeben, dann Handfesseln aus der Handtasche, Miranda Rights und weg?
Sie sah ihn an.
„Ich könnte eine zweite Meinung gebrauchen“, sagte er schließlich. „Die vier da oben spielen angeblich Jazz, aber ich finde, das hört sich nicht nach Jazz an. Was meinen Sie, Agent, ist das Jazz?“
„Ich weiß, ich bin Ihnen eine Erklärung schuldig“, sagte sie.
„Fangen wir mit New York an. Woher wussten Sie, dass ich dort sein würde?“
„New York?“
„East Bronx.“
„Bronx? Was ...?“
Ihre Entgegnungen kamen nicht schnell und nicht langsam. Nicht so schnell, als hätte sie seine Frage erwartet, und nicht so langsam, als wollte sie testen, ob er von sich aus auf den Zusammenhang käme.
Wusste sie nichts von New York?
Hm.
Er würde es ihr nicht leicht machen. Kein Wort freiwillig. Kein Geständnis.
„Gut, dann sagen Sie mir, woher Sie meinen Namen kennen, Agent Azone.“
„Kristina, bitte. Und ich nenne Sie ...?“
„Palmer.“
Sie nickte, „Palmer“, rückte ihren Stuhl zur Seite und legte das rechte Bein über das linke.
Ihr Rock rutschte auseinander. Im Augenwinkel sah Palmer einen Teil ihrer nackten Oberschenkel, schlank und weiß. Sie machte keine Anstalten, den Rock wieder zusammenzulegen.
Er unterdrückte ein Lächeln.
Frauen.
Sie sagte, „Hernandez hat meine Botschaft überbracht, und jetzt, vermute ich, sind Sie neugierig, was ich von Ihnen möchte.“
„Meine Neugier hält sich in Grenzen“, sagte er, „aber fangen Sie mal damit an, woher Sie meinen Namen kennen. Agent Azone.“
„Okay, Sie sind sauer, weil ich Hernandez geschickt habe. Kann ich verstehen. Aber, bitte, nennen Sie mich trotzdem Kristina. Agent Azone klingt so ... unpersönlich.“ Ihre Augenbraue zuckte nach oben.
Was, wollte sie jetzt etwa mit ihm flirten?
Sie sagte, „Hernandez war der einzige, der mir hier unten in dieser elenden, gottverlassenen Gegend so schnell zur Verfügung stand. Die Zeit drängt. Ich hatte keine Wahl.“
„Was haben Sie gegen Benson Trail?“
„Ich habe nichts gegen Benson Trail. Wie kommen Sie darauf?“
Er wusste dazu nichts zu sagen und war still.
Azone sagte, „Ich will offen sein, wenn ich darf. Wir glauben, dass Sie uns bei einem Problem helfen können. Ein Problem, das wir unbedingt und schnell lösen müssen.“
„Sie haben mir noch nicht gesagt, woher Sie meinen Namen kennen. Und ich verliere die Geduld.“
„Geduld, okay. Was soll ich sagen? Wir kennen jeden Namen von jedem Menschen, der in den Vereinigten Staaten lebt oder auch nur irgendwann einmal eingereist ist.“
Palmer sagte, „Homeland Security.“
Azone nickte.
Neben ein paar Dutzend anderer Behörden gehörte auch Border Patrol zu Homeland Security.
„Dann frage ich noch einmal: Woher wussten Sie, dass ich in New York sein würde?“
„Was wollen Sie denn dauernd mit New York, Palmer? Wovon reden Sie?“
Palmer sah ihr direkt ins Gesicht. In die Augen. Und alles, was er sah, war ehrliches Unverständnis.
Special Agent Kristina Azone hatte keine Ahnung von New York.
„Nicht wichtig. Vergessen Sie es. Wie haben Sie mich gefunden?“
Sie atmete aus. „Gefunden? Das war leicht. Ihnen gehört ein Auto, ein Pickup Truck.“
„Bitte?“
„Wenn Sie ein Auto anmelden, Palmer, müssen Sie dem Department of Motor Vehicles Ihren Namen geben und sind damit im System. Außerdem gehört Ihnen Land, ein paar Meilen von hier, und wenn Sie Land kaufen, müssen Sie den Kauf ins Grundbuch eintragen lassen und sind damit ebenfalls im System. Systeme, auf die wir selbstverständlich Zugriff haben. Sie zu finden war daher ...“ Sie schnippte mit den Fingern.
„Das habe ich nicht gemeint, Agent“, sagte er. „Ich möchte wissen, warum Sie mich finden wollten. Was will Homeland Security von mir?“
„Wie ich bereits sagte: Wir brauchen Ihre Hilfe.“
„Wobei?“
„Wir sind auf der Suche nach jemandem, und wir glauben, dass Sie uns dabei nützlich sein können. Helfen können.“
Palmer trank einen Schluck. Auf der Bühne kündigte die Band ihr nächstes Lied an, unterlegt mit ein paar Akkorden. Er stellte das Glas wieder auf den Tisch, die Gitarre begann.
„Wir sind sicher, dass Sie diese Person finden können, Palmer.“
„Und ich bin jetzt sicher, dass das kein Jazz ist.“
„Natürlich nicht, das ist Sweet Home Alabama. Wer hat gesagt, dass die Jazz spielen?“
Palmer wartete, bis die Gitarre ihr Eingangssolo beendet hatte, dann sagte er, „Der Werbezettel? Über dem Tresen?“ Er nickte hinüber.
Sie sah hin, aber er wusste, dass sie aus dieser Entfernung nichts erkennen konnte.
Sie schaute wieder
