stieß sich kraftvoll vom Boden ab, gewann mit zwei, drei ausladenden Schlägen an Höhe und glitt dann einer ruhigeren Uferstelle entgegen. Auf der kleinen Veranda vor der Hütte war in einer Ecke ein Stapel Feuerholz aufgeschichtet. Obenauf schnäbelte ein Entenpaar und ließ sich dabei auch nicht stören, als Paulchen die Tür öffnete. Sie ging vorweg in den einen, großen Raum und kniete sich sogleich vor einen offenen Kamin, nahm einen Kien und zwei dünne Scheite aus einem Weidenkorb, schob sie unter den vorbereiteten Holzstapel und zündete mit einem langen Streichholz das Feuer an. Während sie sich so routiniert am Kamin zu schaffen machte, schaute ich mich im einzigen Raum der Holzhütte um. Ein Tisch, drei Stühle, breites Bett, Kochecke, Schrank, Bücherregal. Decke, Boden, Wände: Helles Holz, Tanne, Fichte, so was. Das Mobiliar: Dunkel. Das Holz der Tischplatte schimmerte walnussgrün, das des Bücherregals kirschrot. Der Schrank schien neben der Gastgeberin das einzig wirklich Alte in diesem Raum und aus Eiche zu sein. Schlicht, aber gemütlich. Vorausgesetzt, man mochte Holz.
Schon loderten die Flammen und sandten erste Wärmestrahlen aus. Ebenso behände wie sie sich niedergekniet hatte stand Paulchen wieder auf. Ihre Bewegungen wirkten auf mich beeindruckend ... unalt.
„Das Bad ist hinten bei uns im Haus, Hintertür ist immer offen. Holz liegt reichlich auf der Veranda, hast du ja gesehen. Ich muss mich jetzt mal ums Geburtstagsessen kümmern, geht ja bald los. Du kommst dann nach vorne, wann immer dir danach ist, ja?“ Sprach‘s, erwartete keine Antwort, lächelte herzerwärmend und verschwand.
Ich wärmte mich ein wenig am Feuer, dann warf ich einen Blick auf das Bücherregal. Ich hatte nicht unbedingt Readers Digest erwartet, war aber doch überrascht: Die fünfteilige Trilogie des „Anhalters“ von Douglas Adams zwischen einer Carlo-Schmid-Biografie und Madame Bovary. Der Flaubert war im Original, die Shakespeare-Ausgabe daneben in der Übersetzung von Erich Fried. Sah alles ziemlich gelesen aus.
Als Buchstütze diente auf einer Seite des Regals eine bauchige Flasche mit bernsteinfarbenem Inhalt. Ich nahm die Flasche vom Regal. Kein Etikett. Der letzte Shakespeare kippte rechts vom Regal, landete mit dumpfem Ton auf seinem Rücken und blieb aufgeschlagen liegen. Ich zog langsam den Korken aus der Flasche und roch vorsichtig Torf, Asphalt, Gummi und Aprikose. Von den vier schlichten Wassergläsern, die kopfüber mittig auf dem Tisch standen, nahm ich mir eines und füllte es behutsam nicht ganz bis zu einem Viertel. Ich zog einen der Stühle vor den Kamin, setzte mich, schaute ins Feuer, roch und trank. Wenn das mal nicht der Whiskey war, den der Beerhunter zur Morgenzigarre empfohlen hatte. In einer Hand das Glas, hob ich mit der anderen den offenen Shakespeare vom Boden und las: „Ich schwör bei dieser Flasche, ich will dein treuer Untertan sein. Denn dieser Trank ist nicht von dieser Welt!“
Das Häuschen gemütlich, die Leute freundlich, das Kaminfeuer wärmend, der Whiskey f a n t a s t i s c h!
Warum war ich nur so wütend?
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