entwürdigen Sie mich sowie all meine Leute hier, deren Herzblut an den Maschinen hängt, in einer Weise, die zum Himmel stinkt. Wir leisten hier sehr gute Arbeit. Sollten Sie anderer Meinung sein, dann können Sie sich zum Teufel scheren, Mann.«
McCormick hatte alles von diesem überheblichen Mistkerl erwartet, aber keineswegs ein mitleidiges Lachen, das ihn zusätzlich in Rage versetzte. Er unterdrückte eine scharfe Verwünschung.
»Wollen Sie mal eine richtige Maschine fliegen?«, fragte ihn Anders plötzlich.
»Es gibt keine Besseren als diese hier«, entgegnete McCormick wie aus der Pistole geschossen. »Wir fliegen mit dreifacher Schallgeschwindigkeit. Wenn es irgendwo auf dieser Erde eine Maschine gäbe, die dies nur annähernd erreicht, dann wüsste ich es.«
»Die Maschine, die ich meine, fliegt mehr als dreimal so schnell«, erklärte Anders gelassen.
McCormick schluckte. »Weshalb sind Sie eigentlich hier, Anders, wenn Sie die B2 nicht interessieren? Nur um mich für dumm zu verkaufen?«
»Keineswegs. Ich biete Ihnen eine Chance, die so schnell keiner bekommt. Ihr respektloses Verhalten lässt mich jedoch an ihren viel gepriesenen Fähigkeiten zweifeln. Ich komme im Auftrag des Präsidenten um Sie für ein streng geheimes Projekt anzuwerben.«
»Das Projekt Black Death ist ein streng geheimes Projekt.«
»Das Projekt Black Death existiert für Sie nicht mehr. Ihr Nachfolger wird bereits morgen hier eintreffen. Sie werden mich begleiten.« Anders stand lächelnd auf und ging zur Tür.
»Sie wollen doch diese Wundermaschine sehen, oder nicht?«
Damit berührte Anders gewollt den wunden Punkt.
»Und ob«, meinte der Major entschlossen. »Ich möchte nur gern wissen wohin mich diese Reise führt.«
Anders sah den Major mehrere Sekunden lang unbewegt an, bevor er antwortete.
»Sie sind der Erfüllung Ihrer Träume eigentlich ganz nahe. Knappe hundert Meilen, würde ich sagen.«
In Ray McCormicks Inneren schlugen ganz leise Alarmglocken an. Doch die Erwartungen, die er setzte, ließen sie ihn geflissentlich ignorieren. Er nickte.
»Area 51.«
Und nun saß er hier neben diesem snobistischen Dreckskerl, knappe zehn Meilen von Dreamland, wie das militärische Sperrgebiet auch genannt wurde, entfernt. Ihm brannten unzählige Fragen auf der Zunge, doch das lautstarke Geräusch der Rotoren ließ nur ein Schreien als einzigen Verständigungsweg offen. McCormick hatte keine Lust, herumzubrüllen wie ein Irrer, deshalb wartete er einfach ab. Er zweifelte nicht daran, dass dieser Mann im Auftrag des Präsidenten kam. McCormick ahnte nichts von der Verschwörung gegen den obersten Regierungsvertreter seines Landes. Er musste sich den Befehlen dieses Mannes beugen, wollte er weiterhin seinen Job ausüben. Anders sprach von einem Vogel, den es nicht geben konnte.
Zehnfache Schallgeschwindigkeit.
Für McCormick, der als Profi seines Faches galt, besaß jene Vorstellung Utopie. Anders tat sich wichtig, was wusste der Kerl von Flugtechnik. Wahrscheinlich würde er ihn den Prototypen eines unausgereiften Modells zeigen, das erst in Jahren, wenn überhaupt, zum Einsatz kommen würde. McCormick nahm sich vor, ebenfalls so herablassend zu reagieren, wie Anders.
Der Hubschrauber ging tiefer. Der Major erkannte schon bald die Baracken von Area 51. Er wusste, welche Gerüchte über jenes Gebiet, das allen Unbefugten den Zutritt strengstens und unter Androhung des Schusswaffengebrauchs untersagten, kursierten. Seit Jahren standen die Zeitungen voll davon, was ihn, den überzeugten Realisten nur wenig erschütterte. Es hieß, hier bewahre man die Trümmer des in Roswell notgelandeten UFOs auf. Aliens wurden angeblich dort gefangen gehalten, und man experimentierte mit ihnen wie mit Mäusen oder Ratten in einem Versuchslabor. UFO-Technologien, hieß es, erforschte man in jenen Hallen, und futuristische Flugobjekte, die von den Einheimischen ebenfalls für fliegende Untertassen gehalten wurden, verließen nachts ihre Hangars. Möglicherweise präsentierte Anders eine Maschine mit einem UFO-Motor, dachte McCormick in einem Anflug von Belustigung. Hinter allem steckte ein Körnchen Wahrheit, und diese lag womöglich darin begründet, dass die Armee verschiedenes Kriegsspielzeug testete, und somit den UFO-Glauben absichtlich schürte, um die Wahrheit mit Utopie zu verschleiern. Mit Sicherheit passierte etwas in Dreamland, sonst würde man in einem Wüstengebiet kaum im Abstand von fünfzig Metern Warnschilder aufstellen.
Der Pilot funkte mit dem Bodenpersonal. Ohne das Codewort konnte keine Maschine auf Area 51 landen, es sei denn als glühender Trümmerregen. Der Luftraum galt ebenfalls als Sperrgebiet. Im Jahre 1954 wurde der Stützpunkt als geheime Einrichtung der Luftwaffe gegründet, und das und nicht mehr war er auch für Ray McCormick. Das Gequatsche von Außerirdischen hielt er für absurd. Schon fast als Massenhysterie konnte man den Zustand bezeichnen, dem Millionen durchgeknallter Staatsbürger seit Jahren verfielen. Für McCormick war es unerklärlich, wie normale Menschen auf so eine unrationelle Ebene gerieten. Nun, sein Job ließ ihm jedenfalls keine Zeit, sich irgendwelchen Hirngespinsten hinzugeben.
Der Helikopter landete. Anders forderte ihn wortlos auf vorauszugehen. Das Brausen der Rotoren nahm ab, worauf der Major die Gelegenheit nutzte.
»Ich bin sehr gespannt auf Ihre Wundermaschine. Haben Sie die Technologie wirklich von Aliens übernommen?«
Anders reagierte auf den Sarkasmus des Majors mit einem Lächeln.
»Area 51 steckt voller Geheimnisse, das dürfte Ihnen wohl bekannt sein. Sie preiszugeben käme einem Verrat gleich.«
»Dann verraten Sie Ihr Land, indem Sie mich gleich in eines davon einweihen, liege ich da richtig?«
»Nein«, erwiderte Anders. »Denn Sie werden genauso vereidigt werden wie alle stationierten Einheiten dieses Geländes. Da kommt schon unser Jeep. Er wird uns zu Halle 15 chauffieren.«
McCormick atmete durch und sah dem Jeep entgegen, indem zwei Soldaten saßen, die voller Respekt grüßten.
»Nehmen Sie Platz, Major«, bot ihm Anders grinsend an. »Und sammeln Sie Luft, es könnte sein, dass Sie Ihnen in wenigen Minuten wegbleibt.«
»Ich habe schon Pferde kotzen sehen, Anders«, entgegnete Ray respektlos. »Der Anblick Ihres Wunderbabys wird mich bestenfalls ein Lächeln kosten.«
Er hatte sich selten so überschätzt wie in jenem Augenblick.
Dunkel gekleidete Gestalten betraten das Innere des Towers. Schwarze Wollmasken, unter deren Wölbung sich Gasmasken befanden, verbargen die Gesichter der Männer, die in sich scheinbarer Ungezwungenheit, aber dennoch beängstigend lautlos in dem Gebäude verteilten. Gasschwaden zogen über die reglosen Körper der Towerbesatzung dahin. Die Wirkung würde nur kurze Zeit anhalten. Die gesamte Aktion musste blitzschnell über die Bühne laufen.
Die Männer übernahmen die Tätigkeiten der Schlafenden, so als hätten sie nie etwas anderes getan. Der Flugverkehr musste unauffällig weiterrollen, während den übrigen Einheiten die nicht minder schwere Aufgabe zuteil wurde, die Bereitschaftskräfte der Feuerwehr und des Sanitätsdienstes vorübergehend auszuschalten.
Crimley legte Wert darauf, die Aktion gewaltlos zu bereinigen. Sobald aber Plan C eintrat, den Crimley als das Eingreifen einer fremden Macht definierte, wurde dieser Befehl ungültig. Dafür standen Spezialeinheiten bereit, deren Eingreifen man hoffentlich nicht bedurfte. Dadurch, dass
