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nickte dem Major zu. Er erinnerte sich an seine schwarze Nacht voll der Selbstzweifel, nach dem Gefecht von Sabugal. Aus lauter Angst vor einem Treffen mit dem Kaiser der Franzosen auf der Iberischen Halbinsel hatte er damals stundenlang eine geladene Pistole angestarrt. Nur die Nachricht über die Geburt des kleinen Napoleon hatte ihn davor bewahrt, den Abzugshahn durchzudrücken und seinem Leben ein Ende zu setzen. Eine Niederlage auf einem Schlachtfeld war für den Iren eine schlimmere Vorstellung als der Tod. Zu sehr noch war er in den Traditionen des 18. Jahrhunderts verwurzelt: Die Freiheit für England, den Ruhm für den König, die Ehre für sich selbst, so wie Marlborough es einst auf sein altes Schwert hatte gravieren lassen! Der junge Offizier, der ihm in diesem Augenblick gegenübersaß, schien aus demselben Holz geschnitzt. Sir Arthur beschloß, daß er Jamie Dullmore mochte: „Schlafen Sie sich aus, Major!” Er wies auf sein eigenes Bett. „Und morgen unterhalten wir uns in aller Ruhe weiter! Bleiben Sie ein paar Tage in Freneida und erholen Sie sich. Das nächste Jahr wird für uns alle sehr anstrengend werden.” Der Major schlug die Haken zusammen und salutierte vor dem General. Wellington erwiderte den Gruß lächelnd. Dann zog er sich, die abgefangenen französischen Depeschen in der Hand, aus dem kleinen Zimmer im ersten Stock zurück.
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