Sherrifs in der weiten Provinz den Zugang zu seinem Rechner mit einem Code sicherte, der aus seinem eigenen Vornamen bestand.
Oder gleich darauf verzichtete und alles auf Werkseinstellung beließ, weil sich ja ohnehin niemand für die die Daten der an einer Hand abzuzählenden Kriminellen von beispielsweise Madison Bow, Wyoming, interessierte.
Aber so ein Rechner war das Eingangstor zu ganz anderen Bereichen.
Jean hatte das oft genug ausgenutzt.
ZUGRIFF BESTÄTIGT!, leuchtete es im Display auf.
Die Schiebetür glitt zur Seite.
Jean trat ein.
Augenblicklich schloss sich die Tür wieder.
Jean setzte die Sporttasche auf den Boden, riss eine Automatik mit Schalldämpfer unter der Jacke hervor. Dann durchschritt er den kleinen Gardorbenraum, trat die Tür zum Wohnzimmer auf.
Unglücklicherweise schien McGraw seinen freien Tag zu haben.
Oder Jean war einfach zu früh.
Aber eigentlich hatte er gedacht, dass jemand wie McGraw um diese Zeit längst aus der Wohnung verschwunden war.
McGraw saß im Morgenmantel auf der klobigen Ledercouch.
Er hielt eine Kaffeetasse in der Rechten, die Linke schlug eine Illustriertenseite um.
McGraw blickte auf, fixierte Jean mit einem völlig überraschten Blick.
Offenbar hatte er den Killer nicht kommen hören.
Kein Wunder. McGraw trug einen drahtlosen Kopfhörer, der ihm die Dolby Suround-Klänge seiner Stereoanlage in die Ohren dröhnte.
Jean hob die Pistole, drückte ab.
Der Schuss traf McGraw in der Brust, nagelte ihn förmlich in die Ledercouch hinein. Die Kaffeetasse schepperte zu Boden. Braune Kaffeebrühe kleckerte herunter, dann ein Schwall von Blut. Jean schickte noch ein Projektil hinterher, als er merkte, dass der Treffer nicht so exakt war, wie er es eigentlich beabsichtigt hatte.
Ein Zucken ging durch den Körper des Übersetzers, als ihn der zweite Treffer erwischte.
Jean atmete tief durch.
McGraw war gestorben, ohne noch einen Laut von sich geben zu können.
Gut so.
Jean ging zur Fensterfront, blickte hinaus.
Freie Sicht!, dachte er. Zumindest mit einem geeigneteren Zielerfassungsgerät, das in der Lage war, das Opfer nahe genug heranzuzoomen. Kein Dunst, kein Nebel, nichts, was sein Blickfeld auf den Eingang zu den Büros der Staatsanwaltschaft verdecken konnte.
"Très bien", murmelte der Mann mit der Baskenmütze.
Ein zufriedenes Lächeln erschien auf seinem Gesicht. Ein Lächeln, das sofort wieder verschwand, als er das Geräusch aus dem Bad hörte.
Jemand hatte eine Dusche angestellt.
Offenbar war McGraw nicht allein gewesen.
Jean ging zur Badtür, öffnete sie vorsichtig.
Die Silhouette einer Frau wurde durch den Duschvorhang hindurch sichtbar. Sie summte vor sich hin, verstummte dann.
Jean wartete nicht, bis sie zu schreien begann.
Er feuerte sofort.
Blut spritzte von innen gegen den Vorhang. Schwer fiel die Leiche zu Boden. Die Dusche lief weiter.
Jean zog den Vorhang ein Stück zur Seite, stellte das Wasser ab. Einen kurzen Blick nur gönnte er der Toten.
Hübsch sieht sie aus, wenn man von dem Loch zwischen ihren Brüsten mal absieht!, ging es ihm zynisch durch den Kopf.
Der Killer hoffte nur, dass die Tote von niemandem vermisst wurde.
Jean drehte sich um, verließ das Bad. Er holte die Sporttasche, die er im Vorraum zurückgelassen hatte, kehrte in das Wohnzimmer zurück und stellte sie auf den niedrigen Wohnzimmertisch.
Dann öffnete er die Tasche, holte die Einzelteile des Stativs hervor. Mit geübten Handgriffen hatte er es zusammengesetzt.
Als nächstes steckte er ein Spezialgewehr zusammen, mit Zielerfassung oben drauf.
Die Fenster im 32. Stock des John Davis Towers ließen sich nicht öffnen. Für frische Luft sorgte die Klimaanlage.
Aber Jean hatte vorgesorgt.
Mit einem Glasschneider begann er ein, ein Loch in die Dreifachverglasung zu schneiden. Ein ziemlich mühsames Geschäft. Aber schließlich hatte er es geschafft. Das Spezialgewehr wurde mit einer besonderen Verschraubung am Stativ befestigt und der Lauf durch das in das Glas geschnittene Loch gesteckt. Der Eingang zum Büro des District Attorney befand sich wenige Augenblicke später in seinem Fadenkreuz.
Sehr gut!, dachte er. So kriege ich dich doch noch, Atkinson! Er kicherte in sich hinein. Hättest du eigentlich wissen müssen, bevor du dich zum Verrat entschlossen hast, Brent Atkinson: Vor AUTONOMY gibt es kein Entkommen!
Nirgends!
Jetzt hieß es nur noch warten.
Warten auf den Kronzeugen.
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7
UNSER MASKENBILDNER hatte sich große Mühe gegeben, mein Gesicht dem des Überläufers Atkinson anzugleichen. Was die Figur und Haarfarbe anging, war ich dem Ex-AUTONOMY-Mann ohnehin sehr ähnlich.
Ich trug eine Lederjacke und einen Rollkragenpullover, der eine Nummer größer war, als normalerweise.
Darunter trug ich Kevlar. Mister McKee hatte auf diese Sicherheitsmaßnahme bestanden.
Milo fuhr den grauen Chevy, mit dem wir vor dem Büro des District Attorneys eintrafen. Neben mir saß Agent Fred LaRocca auf der Rückbank. Er trug eine der Heckler & Koch-MPis, die bei uns in Gebrauch waren.
"Wird schon schief gehen, Jesse!", meinte er mit einem schwachen Grinsen.
Ein Pulk von Journalisten und Schaulustigen erwartete uns. Doch dieser Hexenkessel war Teil unseres Plans. Wir hatten
