Als er fünfzig wurde – das war, als ob er am Ende einer Straße angelangt wäre. Vielleicht hat er es jetzt überwunden, ich weiß es nicht, aber während unseres letzten gemeinsamen Jahres konnte er nichts mehr mit mir machen! Geistig war er natürlich prima auf Draht, aber körperlich ... na ja, da war er sozusagen tot.“
Auf Amelies Wangen tauchten rote Flecken auf.
„Ich möchte lieber nicht über die Probleme meines Mannes sprechen.“
Ein Lächeln vertiefte die Fältchen um Charlottes Augen, als sie die jüngere Frau ansah.
„Er ist also immer noch impotent, wie? Sogar bei Ihnen?“
„Ich muss doch sehr bitten!“, rief Amelie verzweifelt und wandte sich zur Seite. Sie schaute ins Badezimmer und kam auf die Idee, dass es vielleicht möglich wäre, diese verdrehte Charlotte loszuwerden, wenn sie sich ins Klo zurückzöge.
Ohne etwas zu sagen, ging sie in die kleine verchromte und gekachelte Toilette, die größer war als die Schlafzimmer vieler Wohnungen. Sie schloss schnell die Tür hinter sich und verriegelte sie.
Als Amelie urinierte, fragte sie sich, wie lange sie im Klo bleiben sollte, um sicher zu sein, dass Charlotte auch verschwunden war, wenn sie herauskam. Sie nahm sich Zeit, sie fand weiches Klopapier und wischte sich die Möse ab, dann wusch sie sich die Hände, betrachtete schließlich ihr Make-up im Spiegel über dem Becken. Aus dem anderen Zimmer war nichts zu hören.
Schließlich hatte sie das Gefühl, Charlotte wäre gegangen. Sie dachte nicht an Vincent, denn er war ja mit dem abstellen der Koffer schnell fertig geworden.
Noch einmal schaute sie in den Spiegel, dann riegelte sie die Tür auf und öffnete sie.
Sie stand stocksteif da und starrte in das Schlafzimmer, in dessen Mitte Charlotte stand, den Rücken der Badezimmertür zugewandt. Sie hatte die Arme um den großen schlanken Chauffeur geschlungen.
Vincent hatte ihren Minirock hochgeschoben und streichelte die Hinterbacken unter dem engen Höschen, während er und Charlotte sich offensichtlich mit großer Leidenschaft küssten.
Die schlanke rothaarige Frau presste sich lasziv an den Chauffeur, während er die Arschbacken unter dem geblümten Nylonhöschen knetete. Seine Augen waren geschlossen und so konnte er Amelie nicht sehen; und auch Charlotte konnte sie nicht sehen, weil sie nach der anderen Richtung schaute und vielleicht waren auch ihre Augen geschlossen.
Sprachlos, schockiert, starrte Amelie hin, als Vincents Finger unter das Gummiband von Charlottes Höschen glitten und er direkt das Fleisch ihrer Hinterbacken berührte. Das Nylonhöschen nahm seltsame Formen an, als die Hände des Chauffeurs unermüdlich arbeiteten – zwickten, drückten, rollten und die gut geformten Arschbacken der Frau streichelten. Die junge Frau hatte das Gefühl, die Hände auf ihrem eigenen Hintern zu spüren; zu fühlen, wie sie die dicken Pobacken kneteten, sie auseinander schoben, um einen vorwitzigen Finger in die Spalte zu drücken und das heiße, kitzelnde Loch zu berühren. Aus Amelies Möse begann es herauszulaufen und ihr dünner Slip wurde nass.
Schließlich riss sie sich mit aller Kraft zusammen, ging ins Badezimmer zurück und schloss leise die Tür. Sie drehte sich um und drückte den Rücken gegen das Holz. Ihr Atem ging laut, ihre Brüste wogten. Ihr Höschen fühlte sich so nass an.
Diese Charlotte ist eine Schlampe, dachte sie. Wie kann Philipp sie nur hier dulden?
Ich werde ihm alles erzählen. Offensichtlich hat er keine Ahnung, wie sie sich aufführt. Und auch noch mit einem Angestellten!
Allmählich beruhigte sich Amelie, obwohl die obszöne Szene, die sie beobachtet hatte, nicht so leicht vor ihren Augen verschwinden konnte.
Nun müssen sie endlich gegangen sein, dachte sie schließlich und öffnete leise die Tür. Sie war sich nicht darüber klar, warum sie so leise war, obwohl sie doch sicher glaubte, niemand sei mehr im Schlafzimmer.
Doch das, was sich nun ihren Augen bot, war noch schockierender als vor wenigen Minuten. Charlotte und der Chauffeur lagen auf dem großen Bett und fickten. Ihr Kleid hing über einem Stuhl, der Slip lag darauf. Der Chauffeur hatte sein Jackett ausgezogen und seine Hose und die Shorts bis zu den Knien hinuntergestreift. Er lag auf Charlotte, ihre Beine waren um seinen Körper geschlungen. Er presste sich fest auf ihre verhältnismäßig kleinen, doch offensichtlich festen Titten und sein muskulöser Körper bewegte sich in einem steten Rhythmus auf und ab.
Obgleich Amelie das Paar von der Seite sah, konnte sie die Vereinigung ihrer Geschlechtsorgane erkennen, und sie wusste, dass der lange steife Schwanz des Chauffeurs in Charlotte steckte.
Zum ersten Mal in ihrem Leben beobachtete Amelie ein vögelndes Paar.
Charlottes Gesicht war zur Badezimmertür gewandt. Der Chauffeur hatte den Kopf an ihren Hals gedrückt und sah zur anderen Seite. Charlotte hatte die Augen offen. Sie lächelte Amelie zu, als ob sie stolz auf sich wäre.
Wie geschmacklos, dachte die junge Frau. Doch seltsamerweise zog sie sich nicht zurück. Ihre Füße waren auf dem Boden wie angewurzelt, eine Kraft schien sie festzuhalten, die stärker war als ihr bewusster Wille.
Charlotte erhöhte Amelies Verlegenheit nicht noch mehr, indem sie weiter zur Badezimmertür schaute. Stattdessen schien sie sich ganz auf den schlanken Mann zu konzentrieren, der auf ihr lag und presste die Arme noch fester um ihn. Amelie sah, dass sie an seinen Ohrläppchen nibbelte, und er reagierte, indem er das Tempo seiner Fickstöße verstärkte.
Der Hintern des Chauffeurs hob und senkte sich, während Charlotte sich unter ihm bei seinen leidenschaftlichen Stößen krümmte. Sie bäumte sich aus und keuchte.
„Jaaa!“, stöhnte sie. „Oooohhhhh ... es ist gut! Gib ihn mir! Ohhh ... du langschwänziger Bastard! Fick mich! Fick miiich! Ohhhhh, aahhh!“
Offensichtlich kam es Charlotte, ihre Hüften hämmerten nach oben, als der Chauffeur seinen Schwanz tief in sie hineinjagte, seine Oberschenkel zusammenzog. Sie zitterten beide und stöhnten.
Amelie war es ganz heiß geworden. Ihre Pussy juckte. Sie lief ins Badezimmer zurück und diesmal schlug sie die Tür zu. Sie setzte sich auf das Becken und versuchte sich zu beruhigen. Ihr Höschen war so nass, dass es ihr schon unangenehm wurde.
Sie fragte sich, warum Charlotte das getan hatte, während sie beobachtet wurde. Diese Frau hatte offensichtlich keine Moral, sagte sich Amelie. Und wahrscheinlich kam sie sich keineswegs verlegen vor.
Ich muss das Philipp erzählen, schwor sich die junge Frau. Er hat ein Recht zu wissen, was in seinem Haus vorgeht – auf seinem Bett. Und er muss dafür sorgen, dass es nicht wieder vorkommt. Ich werde darauf dringen, dass diese Frau das Haus sofort verlässt.
Dieses Mal wartete Amelie länger, ehe sie die Tür öffnete. Als sie es schließlich tat, war das Schlafzimmer leer. Aber das Bett war zerwühlt und erinnerte sie an die Sünde, die hier gegangen worden war.
Sie ging nicht die Treppe hinunter, um etwas mit Philipp und seiner ersten Frau zu trinken. Stattdessen wartete sie, bis sie ein Auto hörte und annehmen konnte, dass es Charlotte war, die wegfuhr. Jetzt ging sie hinunter und entdeckte ihren Ehemann allein im Vorderzimmer. Er saß in einem Sessel und hatte ein Glas in der Hand.
Er stand auf und lächelte ihr zu.
„Weißt du, was oben geschehen ist?“, fragte Amelie wütend.
Philipp
