traten mir Tränen des Selbstmitleids in die Augen.
„Bist du meine Pflegerin?"
Sie setzte sich sacht auf die Bettkante. Ich betrachtete sie. Anstelle der gestärkten Schwesterntracht trug sie eine weiche, rote Bluse, in der sich ihre Brüste genau abzeichneten. Um die Hüfte trug sie einen breiten Ledergürtel, und unter dem Gürtel bauschte sich ein grober Tweedrock. Ich fühlte mich zerbrechlich und ätherisch, dieses schwere Tuch, diese starken Farben, die vollen Brüste, die drallen Hüften unter dem Rock, alles dies bedrängte mich. Sie war schmal in der Taille, und darunter begann gleich der aggressive Schwung ihrer Hüften.
„Ich bin eine Krankenpflegerin", antwortete sie geduldig. „Aber kannst du mich nicht als deine Freundin betrachten? Soviel älter als du bin ich nicht, Amelie."
Ich wollte sie fragen, woher sie meinen Namen wusste und wie sie es wagen konnte, mich einfach bei meinem Namen zu nennen, statt dessen sagte ich: „Ich hätte gern eine Tasse Tee."
Ich wollte sofort geklärt wissen, dass sie meine Dienerin war, nicht meine Freundin. Sie erhob sich hastig von der Bettkante und errötete bis in den Ausschnitt ihrer Bluse.
„Natürlich", sagte sie mit einer knappen, peinlich berührten Stimme.
Ich sah, dass sie jung war, nicht mehr als drei Jahre älter als ich, aber sie hatte diese drei Jahre nicht im Bett verbracht mit all den Gedanken, die einem dabei kommen.
Wäre sie nicht errötet; hätte ich sie noch am selben Tag entlassen; ihr Selbstbewusstsein jedoch ließ sie nachgeben, und ich war beschwichtigt.
Als sie den Tee brachte, nippte ich nachdenklich daran. Gerne hätte ich ihren Namen erfahren, nur wusste ich nicht, den Ton zu finden, der ihr zugleich mein Desinteresse gezeigt hätte.
Sie machte es mir einfach. Sie setzte sich wieder zu mir aufs Bett und sagte: „Ich heiße Sarah."
„Sehr erfreut", sagte ich förmlich.
„Ich bin hier, um dich zu pflegen."
Was ich jetzt tat, war mir selbst unerklärlich. Ich griff nach ihr und berührte die Brust unter der roten Bluse.
„Bist du das?"
Ich lachte und begann, sie zu liebkosen. Ihr Fleisch wollte ich berühren, ich wollte sie riechen, ich wollte sie essen, um sie dann fortzuwerfen.
„Was tust du da?"
In ihrer Verwirrung hielt sie still unter meiner Berührung.
„Ich will sehen, womit du mich pflegen wirst."
Die Brustwarze wurde knochenhart zwischen meinen Fingern und stellte sich auf, gut einen Zentimeter hoch.
„Ich glaube nicht, dass du das tun darfst!"
Zum ersten Mal bemerkte ich ihre Dummheit. Mit meiner freien Hand drehte ich ihren Kopf zur Seite, dann legte ich beide Hände auf ihre Brüste.
„Es ist schön, dich anzufassen", sagte ich bewundernd, und meine Hände zitterten. Ich begriff nicht, was ich tat, mir wurde nur bewusst, wie lange ich nach solcher Berührung gehungert hatte.
„Komm näher", befahl ich ihr.
Sie gehorchte mechanisch, und ich begann, ihre rote Bluse aufzuknöpfen.
„Was machst du da?", wimmerte sie erstaunt.
Ich enthüllte ihre Brüste und knetete das Fleisch mit meinen Händen. Ich wusste, ich tat ihr weh, denn sie keuchte und versuchte, meine verkrampften Hände zu lösen.
„Pflege mich", sagte ich und öffnete meinen Mund nach der steifen, roten Zitze, die unter meinem Druck sofort zwischen meinen verlangenden Lippen verschwand.
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