услышав за спиной это слово, я невольно вздрагиваю. – Ну, как дела? Помощь требуется?
Шеф. Фу-у, слава Богу.
– Спасибо. Всё понятно. Завтра сделаю.
– Уже завтра?
– А чего тянуть?
Я улыбаюсь.
– Хорошо, – шеф тоже улыбается, касается ладонью моего плеча и отходит.
Прошло три дня. Уже вечер, темнеет. После славного трудового дня сажусь в автобус. Буду выходить – вообще темно станет. До дома по дворам топать. А вот и моя остановка. Открывается дверь. Я примеряюсь к ступенькам внизу, шпильки друзья. Коварные. Падать не хочется.
– Прошу! – протянутая ко мне рука заканчивается Кириллом.
Я автоматически хватаю его руку и, только выйдя из автобуса, начинаю удивляться. И тому, что он стоит тут, на моей остановке, и что умеет говорить.
– Что ты сказал? – спрашиваю.
– Ну, – начинает он, а я, распахнув глаза, смеюсь. Он меня не раздражает.
– Понимаешь, моя тематика – граничные условия.
Я слушаю внятную речь и продолжаю вглядываться.
– Ты была в автобусе, а я снаружи. Это один из частных случаев граничных условий.
– Граничные условия двух сред, – стараюсь показать свои знания и делаю шаг в направлении, нужном мне. Он идёт рядом.
– Ну, – продолжает он, – двух сред. А можно и по пятницам!
И мы смеёмся.
До дома минут пять. Но если постараться, – полчаса. Мы идём, непринуждённо общаясь. Он иногда поворачивается ко мне. Я же свернула голову влево, шлёпаю по лужам, вглядываюсь в его профиль в темноте.
Интересный, с юмором.
У подъезда берёт мою руку в свою. Я перестаю щебетать:
– Всё! Граничные условия!
Осторожно возвращаю себе руку. Направляюсь к подъезду. И оглядываюсь у двери.
– И что? – спрашивает он с вызовом, но не грубо, нет. С надеждой.
– Как что? Ты же у нас специалист по граничным условиям!
Открываю дверь.
– Ну! – слышу, вбегая по ступенькам к лифту. Доводчик закрывает границу на замок, дверь мягко стучит по железной коробке.
«Что с ним, целоваться сразу, что ли? С первого раза нельзя», – вертится в голове.
Следующий день начинается с разочарования. Не вижу Кирилла.
Да что он мне?!!
Работаю, выбегаю с девчонками. Спросить прямо стесняюсь. Зайдёт случайно разговор – другое дело. После обеда в курилке кто-то вскользь бросает: «так Кирюха в командировке на неделю».
На неделю!
Бли-и-ин…
Вечером слоняюсь по моросящему сумрачному городу. Взгляд выхватывает афишу. Цирк – это чересчур, но иду. Надо отвлечься.
Выходные, затем ещё несколько дурацких дней. Вечерами – выставки, кинотеатры. Представляю, что с ним хожу.
Противная болезнь! Вот пристала…
В пятницу перерождаюсь. В самом деле, что он мне? Дел нет, что ли?
