ему. В этот раз у меня точно нет шансов.
Я бегаю глазами по геометричным синим линиям на своих брюках, затем перевожу взгляд на ботильоны, которые надела, чтобы повергнуть его во влюблённый экстаз и затягиваюсь, чтобы заполнить эту чёрную дыру между нами. Дымом.
– А кто ты?
– Лиза, – надеюсь, я произнесла своё имя чётко, чтобы он не решил, что я Лида или Ира. Я не выдержу ещё одной нелепости.
– А я Дима, – приветливо и так расслабленно отвечает он.
Он не волнуется. Для него сейчас не происходит ничего, что заставило бы его нервничать. Я смущённо поднимаю глаза на него. В такие моменты и случаются подростковые фиксации психики на объектах. Когда я посмотрела в его карие, почти чёрные глаза, я уже прожила с ним вечность. Я уже растворилась и потерялась в нём. С танцпола доносится песня Butterfly. У него в руках оранжевый сок. Или два. Я не могу понять сколько, потому что у меня двоится в глазах. Он весь в чёрном, неудивительно, что я не заметила его в своей размазанной картине.
– Очень приятно. Вообще, я собиралась уходить. Спасибо за сок, кстати. И за зажигалку. Ну я пойду.
Заткните меня кто-нибудь. Я оторвалась от стены оттолкнувшись от неё руками и поплелась медленно переставляя ноги, стараясь не упасть.
– Тебя подвезти?
Я почувствовала его слова, будто он толкнул меня в спину. Его голос снова подействовал на меня физически. Когда ты встаёшь на неработающий эскалатор, тебя немного качает вперёд. Так срабатывает акцептор результата действия. Твой мозг ожидает, что эскалатор едет и сам подталкивает тебя в сторону движения. Какая-то часть меня остановилась, как сломанный эскалатор, а мой мозг не ожидая резкой остановки продолжил движение. Я пошатнулась, еле удержавшись на ногах и тут же почувствовала его руку на своём предплечье.
– Понятно, – недовольно сказал он, – можно было не спрашивать.
Меня пробирает приятным электричеством от линии контакта до самого мозга, потом оно разливается по всему телу. Я снова перестаю дышать. Я ещё больше опьянела.
– Я ведь говорил тебе – апельсиновый сок! Зачем ты напилась? Вот теперь ходить не можешь. Сколько тебе лет?
– Мне восемнадцать, – вру я, пытаясь быстро посчитать, в каком году я должна была родиться, чтобы мне сейчас было восемнадцать. При этом я пытаюсь доказать ему, что я всё ещё могу ходить. – Просто эта обувь такая неудобная, не знаю, зачем я надела её. – я знаю, зачем надела эту обувь, но главное, что этого не знает он.
Все остатки моих интеллектуальных способностей ринулись высчитывать год. Я была уверена, что он спросит. Я так погрузилась в своё враньё, что пропустила целых две минуты, пока он вёл меня к своей машине. Он так и не спросил, в каком году я родилась.
Он подводит меня к той самой синей BMW и открывает пассажирскую дверь. В моих руках по-прежнему зажжённая сигарета. Он помогает мне сесть в кресло. Я тайно надеюсь, что хоть кто-то стал свидетелем этой сцены. Я отдала бы всё за съёмку с видеокамеры на углу здания.
