за руку, ему было на вид лет 7, по залам картиной галереи, название которой было настолько длинным, что мальчик его вскоре забыл, как только зашел в первый зал.
– А это Айвазовский. Называется «Шторм», нравится?– спросила высокая дама ребенка.
Мальчик скривился, давая понять, что картина не произвела большого впечатления на него.
Женщина тихо засмеялась, а потом подвела к портрету миловидной девушки в голубом платье. Она была в высоком парике и слегка улыбалась.
–О… – протянул ребенок – это она вот такой была, когда ее рисовали?
–Да, если художник изображает человека, то такой рисунок называется портретом, запомнил?
– ага, – сказал мальчик и тут же забыл, –
Мальчик еще немного постоял перед картиной, а потом добавил:
– Я хочу тоже, я так же хочу рисовать. Вот прям вот так. Может, даже тебя нарисовал бы
–Ну, это легко устроить.
***
Мальчик совсем уже замерз, тучи все больше сгущались над бухтой, а песня ветра все больше срывалась на крик, обдувая мальчика и поднимая волны все больше.
Ребенок стоял один и ветер был один. Только они и больше никого. Они были одни вдвоем.
– Я пастух ветра. Я твой пастух…
Мальчик медленно произносил слова, и слезы катились по его детским веснушчатым щекам.
***
– Ты у меня пастух ветра – сказала как-то мама.
– Почему?
– Потому что когда ты запускаешь змея, и тот летит по дуновению ветра, так легко и высоко, мне иногда кажется, что это ветер подчиняется змею, которым на самом деле незаметно управляешь ты, но ветер этого не знает или не видит. Чуднó, не правда ли?
***
Начало темнеть.
Небо тоже начало проливать пока редкие слезы, грозясь совсем разреветься. Волны уже были готовы биться о скалы и затопить пещерку – надо было уходить.
Мальчик взял свои уже промокшие кеды, обернулся назад, чтобы в еще раз посмотреть на потерявшую покой воду и скрылся в темноте. Змея он не стал забирать. Ветром он теперь может управлять и без него.
Он шел домой. Он промок и был очень голодным.
Завтра он постарается прийти, если сумеет сбежать. Ведь он должен. Кто же вместо него будет пасти ветер?
Пастух ветра
Пасмурно.
Ветрено.
Где-то вдали повизгивали чайки, так пронзительно и противно.
Небольшая бухта, омываемая синим и обжигающе холодным шелком океана. С краю из бледно-белого песка торчит странная, довольно страшного вида длинная коряга. Когда-то она была деревом, большим и красивым, с зеленой раскидистой кроной. В скрюченных пальцах коряги застрял когда-то свободный разноцветный змей – сейчас он остервенело и безуспешно продолжает рваться к небесам.
