болью – не вылеплен день,
По которому борзо – иду.
Этим видом ты смотришь – опять,
Этим чёрным замятым – клеймом,
Чтобы душу мою – не пронять,
Просто свой философский – излом
Нам проверить, как ложное я,
Как искусство – на странной беде
И в цилиндр обернуть – на глазах
Иллюзорное поле – в воде.
Потому им плывёшь, что оно
Не безбрежное в памяти – нам,
Только нежное в сказках – руин,
Без которых мы создали – Рим.
И без многих искусств – потому
Мы нуждаемся плыть – по уму,
Словно чёрный цилиндр и река,
Открывая за тем – берега.
Их немного, что волей – пронял
Иллюзорный магнит – от ума
Это общество слова – в вине
И не дышит сегодня – ко мне.
Не рисует практичный – сюжет,
Чтобы вылепить счастье – уму,
Чтобы завтра не видеть – ответ,
По которому ходишь – во тьму.
Там сближая свой юмор – ума
Над поэтами в чёрной реке,
Над безумием счастья – в тоске,
Где уносит твой мир – идеал.
Он, как будто парит – не один,
Он уставился думать – на Рим
И такой же, как важность – ума,
Для которого помнит – она
Беспечальное общество бед
В безответственной маске – руин,
Из под власти искусства – внутри
И для счастья, которого нет.
Полупути понурой осени
В соседнем идеале – не успел
Зажить источник – милого ума,
Внутри ему – нескладно побледнел
И стала – в безымянности видна
Твоя равнина – чистой простоты,
Твои мечты – из под обломков ада,
Что пишешь – в повседневности ума
И только ждёшь – искусственно вокруг.
Шатаясь – между уличной толпы,
Мелькая – по обрывкам слов и мук,
Ты стал понурой осени – нужнее,
Чем слово философское – в разлуке.
Страдаешь от манеры – за собой,
Чтоб дух твой – оставался не у дел
И только обещанием – хотел
Узнать конец тщеславного – искусства.
За ним прошёл манеры – идеал
В полупустом и пройденном раю,
За ним ты безымянно в час – устал
И сам стоишь, что ветер – пьедестал.
Качаясь между осенью – скупой,
Мелькая по обугленной – росе,
И где – то ищет каторгу – осесть
Другая форма сложной – суеты.
Понуро
