расправил – фарс,
Чтоб белым светом – стало бытие
Твоё ли миру – завтра одиноко,
Оно не пишет в обществе – ума,
Но там по тротуару в ночь – идёт
И тает смерти лучшего – на миг.
Когда за ней искусственно – придут
Ценой восторга – лучшие те люди,
Они напишут фактам – идеал,
Как жил тот филин в мании – руин.
Он был другим и точно взял – зарок
На понимание своей проблемы – мира,
Он был догадлив, словно бы – со строк,
Он пищу в возраст – объяснял ценой.
Над месяцем прохлады – неземной,
Над будущим интеллигента – мира,
Он сам зашёл по мании – пера,
Как сном заставил думать – до утра,
Где мы прошли – на чёрном одеяле
Критичность мира – в прежней былине,
Мы были обществом, а стали на вине
Искать ему то оправдание – игриво.
Пути не видит филин – вдалеке,
Им стонут одинокие – мотивы
И ты сегодня ищешь – смерть его,
Как долгий шар искусства – вдалеке.
Ценой несмелой робости – уныло,
Ты видел миг – для данной тишины,
А филин робко – видел эти сны,
Он только говорил тебе – учтиво.
Слепое каждой роли
На заднем конце – из тебя
Не вылепит маску – любви
Пустое – в извечной глуши,
Дурное – под манией встреч.
Что может ты был и не – той
Оставленной ролью – причины,
Ты видел слепое – пятно,
Как роскоши смертный – урок.
Но словом своим – говоришь,
Как трудно идти – по граниту,
В слепое не падая – ночью,
Забытое нами – письмо.
На каждой оценке – из роли
Оно поднимает – свой видимый
Сюжет элегантности – взгляда
И точно под маской – живёт.
Живёшь им и ты, как последний
В душе убегающий – призрак,
Что ночью в исчадии – помнит
Свой дух – по сакральному сну.
Ты ловишь слепое – на роли,
На том обозначив – нечаянный
Сюжет идеальности – мира
По тонкой границе – ей вслед.
Но жив в этом вольный, нечаянный,
На заднем конце – опыт мира,
Он только твой пафос – встречал бы
И думал, как крайний исток.
Внутри одичания воли – им
Ты душу роняешь – под плавный
Сюжет элегантности – страха,
Чтоб выдумать истину – в том.
В конце – означает он судеб
