накручивала волосы на палец, пока он не начал неметь.
– Мне кажется, лучше жить с воображаемым отцом, чем рисковать, что он сильно меня разочарует.
Или я разочарую его, добавил мой внутренний голос.
– И каким ты его себе представляешь?
– Хорошим человеком. Но, возможно, это попытка выдать желаемое за действительное. Фи считала иначе. По крайней мере, делала вид. Она всегда говорила, что он нам не нужен. Что нам и без него хорошо. Оказалось, это все полная чушь.
– У каждого из нас разные воспоминания о прошлом.
– Думаю, будь он плохим, я бы знала, – попыталась оправдаться я. – Я была маленькой, но… Плохое ведь всегда остается в памяти, правда? Ничего такого, связанного с ним, я не помню.
– Если захочешь найти отца… я мог бы помочь.
Я силилась вообразить наше воссоединение, но мне не за что было зацепиться. Любые варианты казались неестественными, даже сценарий «встреча с незнакомцем».
– Я подумаю, – пообещала я и посмотрела на часы. Мне не хотелось обижать этого милого, доброго, терпеливого человека, но я устала. Хотелось сидеть с Фредом на коленях, смотреть телевизор и чтобы больше в моем доме никого не было.
– Что у тебя на обед? – спросил он, и это была такая очевидная смена темы, что я не смогла удержаться от смеха.
Он тоже засмеялся и потянулся за своим пальто:
– Я просто понял, что ужасно голоден. И заметил твою впечатляющую коллекцию кулинарных книг. Уверен, рыбными палочками ты не ограничиваешься.
– Спагетти путтанеска. Мое любимое блюдо. Анчоусы, оливки, каперсы, помидоры, чеснок и много пармезана. Я всегда хотела поехать в Италию на кулинарные курсы. Поучиться у мастеров.
– Может, когда-нибудь и поедешь. Увидишь воочию наш собор.
Я не стала рассказывать ему, что однажды уже собиралась это сделать. В начале наших отношений мы с Гэвином обсуждали поездку в Тоскану. Тогда я верила, что моя жизнь станет нормальной – не идеальной, конечно, не идеальной, но нормальной.
Прежде чем уйти, Том еще пару минут поиграл с Фредом в коридоре, гладил его, пока тот не начал мурлыкать как сумасшедший.
– Подожди. – Я прошла на кухню, порылась в морозилке и нашла то, что искала.
– Соус путтанеска. – Немного смущаясь, я протянула ему небольшую пластиковую коробочку, но на его лице расцвела абсолютно естественная улыбка.
– Спасибо, Мередит! Теперь у меня есть ужин. Ты гений.
Я улыбнулась в ответ и задумалась о том, что всякий раз, когда я жарю лук, или кипячу воду в большой кастрюле, или ощущаю в сите тяжесть сваренных макарон, я представляю большие руки отца, которые что-то нарезают, помешивают и отгоняют меня от плиты. Я хочу поделиться этим воспоминанием с Томом, рассказать ему, что, когда я с шумом всасываю спагетти, мне снова пять лет, вокруг рта у меня размазан томатный соус и я счастлива от того, что слышу папин смех. Но я промолчала, ведь я не знаю, что это: единственное воспоминание об отце или просто мечта.
