не смотрю на нее. Только слегка голову поворачиваю. Боковым зрением улавливаю. – Едем скорей, пока меня не хватились.
– Покурю, и поедем, – обещаю якобы ровным тоном.
И, конечно же, обещание свое сдерживаю. Вдуваю одну сигарету и везу ее домой. В гнетущем молчании. Точнее, Маринка пытается говорить, что-то лепит… Я даже кивнуть не способен. Как и посмотреть на нее.
Лишь около дома поворачиваюсь. Она тоже. И замираем, глядя друг другу в глаза.
Напряженно. Пристально. Тревожно.
Маринка словно чувствует, что я собираюсь сказать. Опережая, слегка мотает головой. Хочет, чтобы промолчал.
Но так нельзя. Я должен это выдавить.
– Это все, – дается с огромным трудом.
Кажется, что нутро наждаком продирает.
Никогда прежде не доводилось с кем-то объясняться. Не приходилось что-то сочинять и хоть что-то чувствовать. А сейчас… Я чувствую. Я чувствую так много, что ни хрена из этого разобрать не могу. И главное, не хочу. К черту! Уже встрял по самую шею.
– В смысле все, Дань? – кусая губы, улыбается уголком губ.
У меня дуреет сердце. Закатывает какую-то дивную истерику, словно решило со мной к херам заканчивать.
– В том смысле, что не показывай мне свой лист задач, Марин. Сама справляйся. Я пас, ясно? Не буду помогать, не буду как-то участвовать… На хрен, ясно?
Маринка улыбается. Фальшиво. А мне вдруг сдохнуть охота.
– Ладно. Я поняла, – в какой-то момент отводит взгляд.
Подвисает, фокусируясь на непонятной мне ерунде. Я же всматриваюсь в ее лицо. Так пялюсь, даже вперед подаюсь. В каком-то удушающем страхе, что вижу в последний раз, впитываю образ целиком.
Маринка подхватывается.
– Пока, Дань, – бросает, едва взглянув.
Выскакивает из машины и убегает.
– Пока…
9
Совсем озверел?!
© Марина Чарушина
– Эдя, – окликаю друга и извечного партнера по танцам, но смотрю при этом через бассейн на террасу. Там сидит, развалившись в кресле, Шатохин. Разговаривает с братом и, конечно же, делает вид, что меня не существует. – Давай, котик, намажь меня маслом для загара, – подаю Эдику тюбик и ложусь на шезлонг.
Деловито поправив очки, вновь приклеиваюсь взглядом к Дане.
Неужели, и правда, плевать ему на меня? Неужели не вспоминает произошедшее? Неужели не горел желанием меня увидеть?
Я за прошедшую неделю только что не выла от тоски. Так обрадовалась, когда брат созвал друзей на дачу. Мандражировала от восторга, волнения и предвкушения. И все это зря! Шатохин даже не смотрит. Пофиг ему на меня!
«А что ты хотела, Марина? Знала ведь, какой он!», – ехидничает мое внутреннее «Я».
Понимала, безусловно, что Шатохина мне удивить нечем. Но, черт возьми, надеялась зацепить!
«Наивная маленькая дурочка… Представляешь, сколько у него таких было?»
Ну
