стук заставляет меня подпрыгнуть. Глаза начинают метаться по комнате в поисках путей отхода.
– Насть, ты тут? – доносится из-за двери Викин голос. Видимо я так шумно выдыхаю, что она меня слышит и входит. – Ты чего сорвалась, словно за тобой тысяча чертей гонится?
– Всего один, – выдаю с истерическим смешком, – но очень злой.
– Кто? – нет, ну она сейчас серьёзно? – Кир?
Начинаю ржать. Не смеяться, а именно дико ржать, хватаясь за живот и сгибаясь пополам. Видимо, это нервное, потому что успокоиться мне удаётся далеко не сразу. Но как только в лёгкие наконец добирается кислород, затыкаюсь.
– Северов. – слово отдаётся эхом, во внезапно повисшей, словно звенящей, тишине. А может, мне так кажется после оглушающего приступа смеха?
– Что он сделал? – выпаливает подруга.
Кажется, мой внешний вид её больше не удивляет.
– Хм, дай-ка подумать, – растягиваю слова, прикладывая палец к подбородку и поднимая взгляд в потолок, – пообщался с моим женихом. Раз. Увидел, как я из-за него плачу. Это два. Получил под дых. Дважды. Это три. Зажал меня у бассейна. Четыре. Сказал, что хочет поцеловать, упираясь членом мне в живот. Пять. И почти сделал это. Шесть. Ну, вроде всё.
– И это всё Север? – задаёт наитупейший вопрос на свете, от которого я снова захожусь истерическим хохотом.
Кто-нибудь, вызовите психушку, мне срочно нужно успокоительное и мягкие стены.
– Сиди здесь, сейчас вернусь. – кричит Заболоцкая на ходу, хлопая дверью.
Я и не смогла бы никуда пойти, потому что приступы неконтролируемого смеха накатывают на меня волнами. К тому моменту, как возвращается Вика, болит уже не только живот, но и лёгкие. Она суёт мне в руку пластиковый стакан с какой-то жидкостью и приказывает:
– Пей!
Без лишних вопросов выливаю в горло всё его содержимое и тут же начинаю давиться, разбрызгивая капли пойла и слёзы.
– Что там было? – с трудом хриплю, продолжая кашлять.
– Сок с водкой. – разрезает так спокойно, будто воды принесла.
– Ты свихнулась? – прорезавшийся голос сразу берёт повышенные. – Я же не пью!
– Не пьёшь. – подтверждает спокойно. – А ещё не одеваешься, как…
– Шлюха? – подсказываю участливо.
– Как будто тебе стоп-кран сорвало. Что происходит, Настя?
– Видимо, не только стоп-кран, но ещё и крышу. – развожу руками.
– Это всё из-за Северова? – её голос звучит спокойно, хотя ей не удаётся скрыть сквозящее напряжение. – Из-за него ты так оделась? Чтобы заметил? Или сразу свихнулся? – не выдерживая, выдаёт улыбку.
– Театр для одного актёра. – улыбаюсь в ответ. Внутри отчего-то становится тепло, и вся эта ситуация уже не кажется такой страшной. – Типа пофигу на всех, и на него в том числе. Сама говорила. Помнишь?
– А
