слетел с потолка…Налей, хозяюшка, сладенькой бражки,
Пока не рухнула стрелка флажка!
И вот он – давно ожидаемый, но ошеломляющий (для противника, конечно!) скачок коня! «Fiat Lux!» – Да будет свет! – эйфория, таившаяся под спудом глобальной Тайны. Нечто – Чувствующее, скорее Предчувствующее!
Я качусь на огромных волнах,
Но далёко – в вечерних огнях
Полыхая –
Всё маячит, маячит мираж,
Возбуждает неистовства раж
Над столетьями пошлого хая!
Снова перед нами вновь ожившие «последние герои» из грозовых лет…
Тринадцать – число мировое:
Двенадцать святых и Христос.
Тринадцать не делят на двое.
«Тринадцать!» – боятся всерьёз.
Кстати, вспомним – в недавно ушедшие годы говорить о Всевышнем было не то, что немодно… Это сейчас бывшие партийные бонзы беззастенчиво работают «подсвечниками» в храмах, безучастно взирая на таинства пустыми глазницами лоснящихся черепов… Витиеват был путь, приведший к краху довлеющей не один десяток лет псевдонаучной теории:
Ведь явный признак эры коммунизма
Тупой и необтёсанный сапог,
Большой в среде нежданных катаклизмов,
Кандально обернувшихся вкруг ног.
Как хочется порой обмануться, и в результате мы легко обманываемся.
Народ призвал крикливого Сыча.
Умён, боец, талантливейший лектор.
(Я жив: смеётся лысенький прозектор…)
Но Сыч разросся в Горе-палача.
Слова Провидца всегда печальны, особенно когда сбываются (кажется, новый афоризм!). Любое событие, независимо от его истинной сути, предопределено на нашем пути, поэтому подобно ступени на лестнице, ведущей нас к Цели. Увидеть его заранее, приготовиться к его свершению – шанс увидеть Истину! Но стать, а тем более быть, прорицателем – несомненно, удел избранных, их путь освещён сверху!
Благодарствуй, исподняя Русь,
Благодарствуй, смиренный народ!
Литургию служить берусь:
Не зависит ведь сердце от мод.
Но вот на нашем пути передышка! Довольно с нас интеллектуальных коллизий! И здесь очень кстати короткая сказка-притча, неожиданно прерывающая рутинную действительность… Короткий росчерк на мозаичном панно – причудливый «Вензель белой магии» – сродни синкопе в джазовой импровизации, сбивая (но, не прерывая) ритм повествования, чтобы взорваться заново, обрести новые грани…
Один я остался: хранителем
Исчезнувших предвзятостей магических.
Во мне расцветают – томительно –
Сказания кудесников лирических.
Нет, не буду продолжать далее! Вы сами взвесьте их в своих ладонях, почувствуйте вкус этих строк, ощутите неизменно сладко-терпкий аромат заморских бриллиантов, завершите свою огранку драгоценной россыпи!
Ещё один прыжок фигуры с гордым
