бродим по чёрно-белым перекрёсткам – который уже день ли, ночь! Кажется, что идём вперёд, но дорога петляет и вдруг неожиданно приводит нас обратно. Наши шаги то легки, то неожиданно тяжелеют металлом подков. Призрачная Цель то близка, то скрывается за дымкой тумана. Путь не близок, и, устав, мы возвращаемся назад, откуда мы когда-то вышли (казалось, на час-другой…). Возвращаемся – но куда? Конечно, всегда к истокам, к истории, к корням. Без чего не было и не будет высшего Понимания жизни, души, духовности, наконец! Всего лишь краткая остановка в пути, посреди неторопливо-молчащей дороги. К себе манит густеющая тень старых парков, спрятавшихся среди знакомых корпусов Академии, бронзовые бюсты и гипсовые изваяния, затаившиеся в свеже-зелёной листве. Ага, кто перед нами? Да ведь это сам James Willie, барон и меценат, на своё жалование построивший здание для больных и оставивший свой затейливый вензель в его архитектуре. Вглядитесь пристальнее:
Запасается светом листва.
С каждой весной зеленею больше.
Скоро в зелени счахнет моя голова.
По-привычке – гуляющий глянет едва:
Всюду теперь процветают мойши.
На задворках, без лент и цветов…
Я иностранец, но сын России!
Да, мы возвращаемся на Родину! К родным и любимым! К манящим теплом очагам, одрам и колыбелям, к пожелтевшим страницам под знакомым кожаным переплётом, стоптанным ступеням и запылённым гардеробам. А что там, за скрипнувшей высокой октавой дверью? Вот же оно! Чуть не забыл про него, бродя между взволнованных рифм! Таинственное и вычурное, дразнящее воображение –
Кимоно я выкрал в простом магазине,
Где у аистов свито гнездо.
А окрасил – синькой на горькой рябине;
Простирнул в расцветающей тине.
Берегитесь, коль вам не по-вкусу оттенок Кусто!
И вновь, словно рыцари с поднятым забралом, пусть и в непривычном громоздком облачении, шагаем смело и безоглядно – путь пролагая непримиримо вперёд, к новым сражениям, поединкам, к новым загадкам и ответам! Пусть капризная госпожа Удача будет снисходительна, позволив одержать победу лишь силой слова, неожиданным созвучием, оттенком рифмы и мелодией стихотворения!
Я начал день – когда боялись слова.
Я начал день – когда боялись петь…
Я русский, и во мне другая школа! –
Лихих, лихих, могуче-злых ветров;
Нежданно-нежных душащих паров.
Окончен бой усталого паладина, в пути привал, тлеют угли под стынущей снедью, усталые веки вот-вот сомкнутся. Перед глазами, словно по коридору времени, проносятся видения былого, порой давно забытые, порой незабываемые. А не пора ли, прямо здесь, подвести итоги? Хотя бы предварительные, не бронзовоспелые! Ну что же, они перед нами – как всегда неоднозначно сентиментальные, порою даже чуть грустные:
Опять я один на дороге, с цветами, и целый.
Но кровь запеклась на губах у цветов.
Родной, онемелый,
Болезненно белый
Мне ветер шепнул «будь здоров!»
А
