d'harmoniser les différents crus de Bourgogne avec les différents mets qu'il se faisait servir, tandis que l'hôte ébahi répétait, chaque fois qu'il le voyait rentrer ou sortir:
— Et dire que c'est un torrent d'éloquence que ce gros père!
CHAPITRE VI
COMMENT LE MOINE CONFESSA L'AVOCAT, ET COMMENT L'AVOCAT CONFESSA LE MOINE
Enfin, le jour qui devait débarrasser l'hôtellerie de son hôte arriva ou parut arriver. Maître Bernouillet se précipita dans la chambre de Chicot avec des éclats de rire tellement immodérés, que celui-ci dut attendre quelque temps avant d'en connaître la cause.
— Il se meurt, s'écriait le charitable aubergiste, il expire, il crève enfin!
— Et cela vous fait rire à ce point? demanda Chicot.
— Je crois bien; c'est que le tour est merveilleux.
— Quel tour?
— Non. Avouez que c'est vous qui le lui avez joué, mon gentilhomme.
— Moi, un tour au malade?
— Oui!
— De quoi s'agit-il? que lui est-il arrivé?
— Ce qui lui est arrivé! Vous savez qu'il criait toujours après son homme d'Avignon!
— Eh bien, cet homme serait-il venu enfin?
— Il est venu.
— L'avez-vous vu?
— Parbleu! est-ce qu'il entre ici une seule personne sans que je la voie?
— Et comment était-il?
— L'homme d'Avignon? petit, mince et rose.
— C'est cela! laissa échapper Chicot.
— Là, vous voyez bien que c'est vous qui le lui avez envoyé, puisque vous le reconnaissez.
— Le messager est arrivé! s'écria Chicot en se levant et en frisant sa moustache, ventre de biche! contez-moi donc cela, compère Bernouillet.
— Rien de plus simple, d'autant plus que, si ce n'est pas vous qui avez fait le tour, vous me direz qui cela peut être. Il y a une heure donc, je suspendais un lapin au volet, quand un grand cheval et un petit homme s'arrêtèrent devant la porte.
— Maître Nicolas est-il ici? demanda le petit homme. Vous savez que c'est sous ce nom que cet infâme royaliste s'est fait inscrire.
— Oui, monsieur, répondis-je.
— Dites-lui alors que la personne qu'il attend d'Avignon est arrivée.
— Volontiers, monsieur, mais je dois vous prévenir d'une chose.
— De laquelle?
— Que maître Nicolas, comme vous l'appelez, se meurt.
— Raison de plus pour que vous fassiez ma commission sans retard.
— Mais vous ne savez peut-être pas qu'il se meurt d'une fièvre maligne.
— Vraiment! fit l'homme, alors je ne saurais vous recommander trop de diligence.
— Comment? vous persistez?
— Je persiste.
— Malgré le danger?
— Malgré tout, je vous dis qu'il faut que je le voie.
Le petit homme se fâchait et parlait avec un ton impératif qui n'admettait pas de réplique; en conséquence, je le conduisis à la chambre du moribond.
— De sorte qu'il est là? dit Chicot en étendant la main dans la direction de cette chambre.
— Il y est; n'est-ce pas que c'est drôle?
— Excessivement drôle, dit Chicot.
— Quel malheur de ne pas pouvoir entendre!
— Oui, c'est un malheur.
— La scène doit être bouffonne.
— Au dernier degré; mais qui donc vous empêche d'entrer?
— Il m'a renvoyé.
— Sous quel prétexte?
— Sous prétexte qu'il allait se confesser.
— Qui vous empêche d'écouter à la porte?
— Eh! vous avez raison, dit l'hôte en s'élançant hors de la chambre.
Chicot, de son côté, courut à son trou.
Pierre de Gondy était assis au chevet du lit du malade: mais ils parlaient si bas tous deux, que Chicot ne put entendre un seul mot de leur conversation.
D'ailleurs, l'eût-il entendue, cette conversation, tirant à sa fin, lui eût appris peu de chose; car, après cinq minutes, M. de Gondy se leva, prit congé du mourant et sortit.
Chicot courut à la fenêtre.
Un laquais, monté sur un courtaud, tenait en bride le grand cheval dont avait parlé l'hôte: un instant après l'ambassadeur de MM. de Guise parut, se mit en selle et tourna l'angle de la rue qui conduisait à la grande rue de Paris.
— Mordieu! dit Chicot, pourvu qu'il n'emporte pas la généalogie; en tout cas, je le rejoindrai toujours, dussé-je crever dix chevaux pour le rejoindre.
Mais non, dit-il, ces avocats sont de fins renards, le nôtre surtout, et je soupçonne... Je vous demande un peu, continua Chicot frappant du pied avec impatience, et rattachant sans doute dans son esprit son idée à une autre, je vous demande un peu où est ce drôle de Gorenflot.
En ce moment l'hôte rentra.
— Eh bien? demanda Chicot.
— Il est parti, dit l'hôte.
— Le confesseur?
— Qui n'est pas plus un confesseur que moi.
— Et le malade?
— Il s'est évanoui après la conférence.
— Vous êtes sûr qu'il est toujours dans sa chambre?
— Parbleu! il n'en sortira probablement que pour se faire conduire au cimetière.
— C'est bon; allez, et envoyez-moi mon frère aussitôt qu'il reparaîtra.
