Maar ek steek nie af nie, ek wil nie die tas afskrik nie, ek kom nie gereeld hierby nie, maar ’n klein pers selrekeninge word uitgegooi en voorspoed toegewens, en die man bedank hom en verdwyn vinnig…
Fuuu, hy het die polisie verlaat, maar nie sy eie nie. As u bymekaarkom, is dit u eie, en gaan spandeer dan. Dus het dit myne geword en na ’n paartjie gegaan.
– Met ’n vet, miskien Zyoma-vriend, knap, het jy hom soos Laz gesien… Maar ek het die polisie op myself geneem, hulle gesien, het hulle my gelok?
– Wie is jy? – vra die ou bang.
– Ek is dieselfde as jy, knyp… wel, deel of skuim?
– Ons sal verdwyn oor die basaar, wie is wie, wie … – hy het die man ondersteun en aangebied om na die bistro te gaan. Ons het ingegaan en ’n halwe dag gesit. Hulle het na die Nudist-strand in Sestroretsk gery. Die son, gons, verdwyn en nudiste op die meer geneem om te fok, want op die strand is verbode? Maar dit is ’n besonderse verhaal.
Soggens is daar weer geld nodig, en ek gaan kyk na die argitektuur. Ek drink bier, steek my tande uit, spoeg skil en neem ’n lang pof sigaret vir drie en veertig roebels, twee keer duurder as ’n bottel vodka. Die kondens rook styg op en swel met ’n windstoot…
let op TIEN
En haweloses is partytjie toe
En ek het saam met ’n vriendin, ’n aktiewe mode-ontwerper sonder ’n sekere blyplek volgens my paspoort, wat die hele Westerse wêreld is, na die taiga-dorpie in Buturlinovka gegaan… In!.. ’n Slapende koninkryk, waar almal nie geld sien nie en half slaap en droom van ’n vorige lewe.
Soggens staan ek op, kruip die tuin in en mis jou. Die minnares het die mos op die vooraand behandel. Baska maak seer en bessies in die tuin gooi. Een hoender het hulle opgeëet en leweloos geval. Die gasvrou, ’n dwaas, neem en begin veren pluk uit ’n kater, dink dat dit te laat was om te sny, sy is self dood en sonder om haar kop af te kap, was die vleis styf.
Intussen het die hoender wakker geword en gefladder, en vere vere, waar ook al, waar, sê die voël uit ’n kater en hardloop kaal met die een kant weg.
– Kom ons stap ’n draai deur die dorp. – het in ’n hees verlede mezzo-sopraan voorgestel, ’n vriend wat agter my ingekruip het.
– Of miskien kruip ons in? Ek het met ’n sushkim geantwoord toe ek kruip van die volgende trappie af. My hakke was verby die drumpel binne die hut en bloed het na die kop gevloei, wat die pyn versterk het. «N Vriend staan op, leun op my nek en steek my neus, duur skoene, na die uitgang van die tuin af. Ek kruip van die trappies af na my voete en spring agter haar boude na die winkel vir vodka.
– En salige? Vra ek en neem ’n slukkie uit ’n gekoopte bottel alkohol.
– En hy het ’n ouma Nyurka, sy ma se piekels en sout is soveel dat dit genoeg is om ’n hap op die geselskap te hê.
Na voltooiing het ons na die plaaslike owerheid gegaan, ’n familielid wat onlangs vrygelaat is uit plekke van voedselvryheid en -beweging. Sy hut was, soos baie, lomp. Nadat ons in die onderrug gebuig het, het ons die stoep binnegegaan en sonder hinder van die hut binnegekom. Aan die tafel sit middellyf-lengte, gestroop, alles in tatoeëring, ’n skraal man met die bynaam Kharya. Van die spiere op sy liggaam was slegs bene sigbaar.
– Groot Kharya. – het my meester gegroet sonder om onverbiddelik te wees. Die plafon is glo gebou vir stokperdjies en dwerge.
– Geweldig, as jy nie ’n grap maak nie. – het die voormalige gevonnis neusend geantwoord met ’n tandlose timbre Ek was nie onverbiddelik soos my vriend nie, het by die deur gestaan en wag vir ’n uitnodiging. – Sit, kom net.
– Sal jy ’n Vodyaru wees? – vra my.
– En wat is daar? vra Kharya.
– Natuurlik, wat ’n mark, hier. – Myne antwoord vreugdevol en sit ’n liter bottel vodka op die tafel neer.
– Nou, kom ons skink dit. – die gevangene neem ’n borrel en druk dit uit en gooi dit in ’n beker. – kom in, gaan sit, liewe gaste, maak jouself tuis. – Hy het voorgestel en van die keel af geblik en toe van die mok afgespoel. – Haaa!!! hy haal asem uit en brei sy oë uit. – Net ek, as moeder, is begrawe uit ’n voorgereg, met ’n rolbal, nie ’n verdoemende ding nie. Slegs swart kaviaar. Sy steek al in my keel uit. U wil, klim in die kelder.
– Diatese, sê jy? Ek het verduidelik.
– Wat?? vra Kharya. – wie is dit?
– Dit is my skelm, korrek en nie skuldig bevind nie. – myne verduidelik.
– En watter soort wonderwerk is jy? – Ek het die gevangene ook met vrymoedigheid gevra.
– Stil, rustig troef ouens nie. – het my gerusgestel en die eienaar ’n jas aan my voorgestel. «Dit is my eie oom met ’n vonnis van twintig jaar.»
– Vyf-en-twintig jaar oud … – reggestel Kharya. – Nou ja, klim op die jong kelder?! U sal immers nie u vrou stuur nie?
– En wat? Ek kan doodmaak. – myne voorgestel.
– U besigheid. sê Kharya en skink vir hom nog ’n vodka. – Bekers is weg. – en haar na my toe gedruk.
– Sit, skat, ek lek, en jy sal snags werk.
– Frets. – antwoord my.
Ek het onder die vloer ingeklim, ’n vuurhoutjie aangesteek en was stomgeslaan; op die rakke was stukke van drie-en-dertig liter-blikke ingemaakte swart kaviaar. Ek haal twee blikkies uit.
Sodra ons ’n halwe liter uit een beker gehaal het, asof ’n chifir, toe twee polisiebeamptes die huis binnekom.
– Nou ja, Harya? – hulle het gery. – het u nie tyd gehad om terug te leun nie en het die beer van die Handelsvrou al gesteel? Kom pak, kom saam met ons.
– Waarom? – vra my.
– Gee ’n bekentenis. Wil jy saam met hom, Vasilisa? – stel ’n vet en vlak polisieman voor.
– In beginsel kan u eerder uitwerk. – Bygevoeg ’n skraal en lang polisieman.
– Maar dick, jy het dit geraai!! – die dronk Kharya het geknip, ’n hamer en twee spykers vir honderd en vyftig millimeter van die vensterbank afgehaal en teen die volgende een sy voete aan die houtvloer vasgespyker sonder om hul pantoffels uit te haal, nie gekreukel nie en blykbaar nie pyn gevoel nie. Bloed sak stadig pantoffels in. «Neem my nou, maar raak nie aan my niggie nie, anders gaan jy self na die emmer… Nou ja, swak? Ek het nie ’n varke gesteel nie; ek sal nie ’n eeu se wil sien nie.
– Wel, jy is ’n dwaas, Harya. – Teken vetgedruk.
– Presies, dit het van eikehout afgeval, waarom is dit so wreed? – bygevoeg skraal.
– Waarom so wreed? Kom, Palych, na die fietsryers, sy spanning. – vet voorgestel. – Hierdie een loop nie, hy loop nie.
– In jou dwaas, Harya!! Nou, Vaska, – draai hy na myne. – Sit die wasbak, anders is dit
