nærmet seg stealthily og snudde dreieskiven, porten knurret, og grisen rørte ikke engang øret. Sparker jævel. Vel, min venn ble ikke forvirret med en gang, og med alle krefter, hvordan han kuttet en gris i et nikkel, dold halvveis og klatret. Et nikkel, på størrelse med en plate. Etter noen sekunder åpnet grisen høyre øye, og deretter venstre. Så fulgte en skrei, og en «mammut» ved navn Fighting hoppet på høve hans stikkende ut av magen, beina ble ikke observert.
Kviset med begge øynene mot dolken, og deretter rettet de blå blonde pupillene i forskjellige retninger, vendte grisen blikket mot kameraten. Etter at hun skviset øynene igjen på dolkens håndtak, flyttet hun med en nikkel: opp, ned; opp, ned, rettet blikk på en kamerat og rykket vekk, så mye at hele koralen bare smuldret sammen til en masse flis. Fersk husdyrgjødsel strødde fra under føttene og dekket opp et par kyllingmuskler og slo dem av en kråke, som nysgjerrig stirret på det som skjedde. Kameraten hastet allerede mot hagen, gjennom det økonomiske babkin-tunet. Den mammutgrisen jeg kjemper, ble raskt fanget opp av fornærmede og spredte alle levende ting som hadde oppholdstillatelse i dette hagen. Mormor klistret seg fast ved vinduet og fletet ut sin nese. Jeg kranglet til siden, bare forstenet.
Etter å ha løpt ut fra gårdsplassen, begynte en kamerat, manøvrert i en sikksakk, å overvinne hageplantasjene, knuse veksthus og hotbeds i stykker, og Mammoth Pig I kjempet, og stret seg for å bite ham på hælen, bare håndtaket fra et attende århundre minisverd stukket ut av et nikkel forstyrret med matchless grep. Avstanden var kort og kameraten skrek allerede etter hjelp og bare skarpe svinger, hjalp ham med å unnvike og flykte, noe som ble indikert av en mengde asiatiske sigøynere og folkelige tilskuere-naboer som stirret utenfor gjerdet. Tajik og sigøynermødre trakk barna av gjerdet, men de løsnet ikke, og ønsket å se en levende thriller kalt: «hevn og henrettelse av mammutgrisen Borusi over en fighter av den russiske hæren.» Og det ville være tragisk hvis det ikke var for bergingshaugen med husdyrgjødsel på slutten av hagen, men i den er det bergingsstikker takhøyer som innbyggerne i russiske landsbyer gjemmer hø i stabler. De tok tak i dem, dyktig, en medkjemper, og på et øyeblikk skjedde alt på en annen måte eller omvendt: mammutgrisen Fighting løp bort, og en kollega kjempet hennes fete sider, ifølge stilken, og så profesjonelt raskt og taktfast, som om han var på en taktisk eksamen, holder ikke gafler, men en Kalashnikov-angrepsgevær, med en bajonettkniv. Og til og med publikum støttet fighteren med applaus, berømmet og applaudert den kommende seieren av homo sapiens, vanlige russiske tropper – over naturen, fornuft over sinnet, og som et resultat tålte grisen ikke angrepet og kollapset døde, rett foran døra til huset, på terskelen som det var en raggete holder et skjerf i den ene hånden og kaster et sekund bak korsryggen, den tårevne bestemoren til Yad-Vig. Kameraten gjorde den siste tyk inn i liket av en gris og pitchfork, gjennomboring dyrets livløse kropp, svingende som en streng med kontrabass, skranglende.
– Vel, bestemor, kamerat Spartak begynte heltemodig. – ferdig, hell og satte bordet!!!
Mormor trakk en kjevle bak seg, som ruller deig til melboller og pizza, og med en matte smalt ham over hodeskallen. Det var en kjedelig øresus, og vi to løp knapt bort fra henne. Hun kastet også brostein, ti til fem kilo, mot oss. Og alle tilskuerne gikk bort til hennes side og satte kursen for å innhente oss, men tok ikke igjen, men ryggen fra steinene gjorde vondt. Mormor Yad-Vig, og skrev deretter en klage til regimens øverstkommanderende, som de ga meg ti dager for, og kamerat – de slo en disiplinærbataljon i to år, der han ranget fra bjelle til bjelle, renset dritt i den lokale grisete, manuelt…
noter TRE
Toalettsnorking
Det var slik: bak t-banestasjonen til den store sjefen, Saint og nettopp Sasha, i kroneområdet for skadelig underholdning, var det et biotoalett med tre boder forbundet med en kjede, begrenset av ett formål, to av dem fungerte som et arbeidstoalett, der innbyggerne i St. Petersburg, og den tredje var kontoret til operatøren og kassereren, i en person som samlet inn penger til tjenesten til å levere en samling dritt.
Folk sto i kø og løp ut i påvente av alle startstedene. Og i intervallet mellom besøkende, gnaget jeg for penger og loddet for pengene hennes en feit tante, som inntar stillingen som operatør og kasserer for disse biotoalettene, Claudia Filippovna Undershram, den arvelige Leningrad i femte generasjon. Hun ga ikke umiddelbart for min grovt kriminelle banneoverbevisning, jeg vil merke at jeg ikke uttrykte meg på det tidspunktet, og jeg snakket med ham. Men resultatet var i ansiktet. Ansiktet doblet seg. Det var, in kind, kveld. Og allerede reduserte folket i mengde. Jeg, uten å tenke på utholdenheten til kroppen til tanten min, bestemte meg for å støpe på en liten måte. Dessuten hadde jeg fri bruk immunitet. Og da jeg gikk inn på et gratis biosort, følte jeg det samme som tante. Spist mat satte meg på toalettet. Etter det ble jeg svimmel, så fulgte samtaler med romvesener, og videre, utbruddet av restene av magesystemet på veggene, gjennom munnen og søvnen, en søt drøm uten drømmer. På dette tidspunktet våknet Claudia Filippovna Undershram av alkoholpåvirkning, uttrykt i en tørr munn- og halsfølelse, det vil si tørst, nippet til væske noe og i en hast og redd for skumring, som en grunn til å være sent hjemme. Hun sto brått opp og lukket, på hengelåser, alle tørre skap og meg, sov inne, inkludert å løpe vekk…
Så var det en natt full av grynt av gresshopper og herrer fra forskjellige samfunnslag som ikke hadde nådd t-banen, og sov på benker. Observatører, tre advokatfullmektiger i uniform, på en firmabil, av merket Zhiguli med blå tall og en inskripsjon på sidene av MILITION, hadde politiet ennå ikke blitt oppfunnet i Russland, kjørte de opp for å inspisere den mørke siden. Etter å ha sørget for at alt er i samsvar med loven og ingen kan ta igjen penger, satte de opp kjøretøyene sine parallelt med hverandre, rundt eiendommer, som inkluderte biosorti… To med maskingevær, batonger, gasskasser, støvler og luer kom ut og satte kursen mot bodene til asiatiske handelsmenn av «shawarma», drevet av borgere i Den russiske føderasjonen, med en nasjonalitet marokkanere, som ikke engang forsto for det meste russisk, men var borgere, og det var til kiosken med påskriften «GAY SHAURMA FOR PUTIN AND TRUMP». Hvorfor et slikt navn var, var sannsynligvis oversetterne med humor. Sjåføren med pistol, ble liggende i bilen ved roret og plutselig?!
Jeg, en lovlydig ikke-statsborger i Russland, er russisk etter nasjonalitet. Kom fra USSR, Republikken Kasakhstan, der de slo meg hele barndommen fordi jeg bare var russisk. Men når jeg vokste opp, slo jeg dem allerede. Men dette er en annen historie, og nå tilbake til handlingen: Jeg, en lovlydig ikke-statsborger i Russland, etter nasjonalitet – russisk, æret fange, FSB-major, pensjonist, funksjonshemmet og alt dette i kombinasjon, spesielt siden jeg visste alt dette i fravær, heller ikke der han ikke hadde vært, våknet han plutselig fra en opprivende snorke fra en nabobås, og for å være mer nøyaktig, kunne jeg føle det lukkede, natt, firkantede rommet rundt meg og taket over. Jeg følte alt og husket ikke eller forsto ikke hvor jeg er?! Veggene knuste tankene mine sånn. Jeg bestemte meg for å komme på «ministadiet», der jeg satt før, og beinet falt i hullet, og der er alt som i en bukt. Jeg skrek og våknet, med rytmisk snorking, drømmer om en generals datter, kameratssersjant og deltidsfører. Han ble skremt og flinched til og med som en sigøyner og knuste brystet, men på en gang satte han pris på situasjonen, men han trodde ikke på spøkelset. Jeg, uten dyktighet, forbannet for å få hjelp og prøvde å bryte ut minst et hull i den omkringliggende veggen, men arbeidene mine var ubrukelige, og snorken stoppet ikke.
På den tiden, på den andre siden av toalettet, hadde en medstridsvognsjåfør, sersjanten allerede etterlyst forsterkninger, og to, som ikke hadde forventet arabisk mat fra deig og kylling, katter og hunder kjøpt for ingenting, hadde allerede flyktet til hjelp av en kollega og kollega.
Jeg hørte stemmer på den andre siden av boden, men det hjalp ikke å redusere hodepinen til en bakrus.
– Hvem er her? – spurte en av dem.
– Her er jeg, og hvem er du? Spurte jeg.
– meg? nå vet du…
