стен, когда-то были крепкие блоки, а теперь в кладках на их местах прямоугольные черные рты.
Разгребаю склон, третий предмет могло засыпать…
Есть!
Вытащил из песка плитку шоколада в фиолетовой обертке, ноздри всасывают с наслаждением, на фоне плесени и крови запахи шоколада и бумаги райские.
Кастет по-прежнему на кулаке. Снимаю, пальцы разминаются, неуклюже стираю кровь о насыпь.
– Когда я появился в Руинах, – говорит мужчина, – мне достался этот нож, этот плащ, тогда еще новенький, блестящий, и куриное яйцо. Сырое. С тех пор яйца не люблю.
Я перевернулся, задница подмяла щебень. В животе урчит, хочется сожрать вместе с оберткой, но продолжаю нюхать. Предвкушение…
– А моя девушка, – говорю, – яйца обожает.
– Ну так то девушка.
Мужчина отвел край плаща, я обратил внимание на высокие кожаные сапоги бурого цвета со шпорами, мелькнула мысль о ковбоях. Мужчина отстегивает от пояса предмет, похож на короткую веревку. Приглядевшись, я понял, что это торба. Даже не торба, а торбочка. Пустая как желудок.
Мужчина ослабил шнурок на горлышке, рука потянулась к куче мяса. Неужели хочет запихнуть в такую мелкую торбу? Влезет разве что лапка…
Лапка действительно влезла. И вторая. И челюсть… И филе!
Этот мясник натягивает черную ткань вокруг толстой кровавой лепешки, что совсем недавно была хвостом, будущий бифштекс падает в торбу, ее бока раздуваются, но в тот же миг торба худеет, вновь плоская. И так исчезает один кусок мяса за другим.
– Бездонная торба, – сказал мужчина, не отрывая взгляд от чудо-вещицы.
Оказывается, шары на моем лбу заметны не глядя.
– Всех штырит, – поясняет владелец торбы. – Даже старожилов. Артефакт крайне редкий. За десять лет в Руинах встречал лишь пару человек с такой мошной.
– А как из нее доставать?
– Суешь руку, думаешь о том, что хочешь взять, и нужный предмет пальцы тут же нащупывают.
Мужчина пихает вторую челюсть рычуна, на камнях только лужа крови, вжик шнурка, беззубый, но прожорливый рот торбы стянулся, хозяин пристегивает тряпочку к ремню.
Подходит ко мне. У моего живота зависла открытая ладонь, воздух сообщает ее жар.
– Борис.
Рукопожатие ненавязчивое, но все равно крепкое. Интересно, какой силы будет хватка, если он решит стиснуть мне горло?
– Влад, – ответил я.
– Надеюсь, поладим, Влад. Идем.
– Куда?
– В Колыбель.
– В смысле, спать?
– Нет, спать рано. И не место. А Колыбель – это город.
– Тут есть города?
– По меркам наших прошлых жизней даже не города, а селения, а то и вовсе хутора. Но здесь любой каменный зоб, огороженный от монстров и обжитый хоть одним человеком, уже крепость. Три человека – поселение, десять – вполне себе городишко. А полсотни вообще мегаполис.
– Нескучно
