Suficientemente vivo. Paul Holboll

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Suficientemente vivo - Paul Holboll

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un instante

      momentos fugaces y delicados

      sonrisas cómplices, plenas de calma

      silencios que hablan,

      que gritan y claman

      extraños sentimientos ocultos

      miradas que anuncian y callan

      un atardecer que se vislumbra

      como otros y tan diferente

      la voz dulce que acompaña

      tan cercana, pero a la distancia

      en rara perspectiva.

      El tiempo muere en el arribo

      el hoy ya es pasado y alumbra,

      febrilmente,

      nostalgias del mañana

      tristezas de tarde de domingo

      y recuerdos de un apacible camino

      de una ilusión lejana,

      pretérito perfecto convertido en destino.

      Vienen imágenes de un paisaje,

      antes visto y ahora descubierto

      de un modo (y un mundo) diferente

      Más y más colas de zorro y otros detalles

      paradójicamente acechando,

      acosando una infructuosa mente

      que pide que hable, pero también que calle

      tiñendo el viaje que ha terminado,

      tan efímero y perenne.

      Su muy querida presencia

      convertida ahora en ausencia

      vuelta distante, lejana

      se precia de haber sido

      como se jacta también de haberse ido

      aquella lejana y dulce voz

      que vaya alguien a saber de dónde viene

      una utopía tierna…

      tan real…

      extraída de un asombroso paraje,

      como una quimera…

      mi exótica compañera de viaje

       EL LOCO QUE ESCRIBÍA (I)

      Por y para ella escribía el loco,

      mientras su alma moribunda yacía,

      oprimido por la oscuridad de su celda;

      su triste mirada vacía

      que traspasaba, que agobiaba

      penetraba en recuerdos borrosos,

      arenosas realidades construidas

      en un psiquismo endeble...

      su musa pasada, ya perdida

      lo angustiaba, lo hostigaba y carcomía.

      Ahora, inmerso en su locura,

      plagada de delirios floridos,

      de voces crueles, acuciantes

      que lo torturan, que lo marchitan.

      El loco sigue soñando incesantemente

      dentro de las paredes de su prisión

      y en su sueño continúa muriendo

      por un amor que no fue

      que nunca pudo haber sido;

      solo en su realidad caótica

      construida sobre naderías,

      en sus vagos momentos de lúcida nostalgia;

      Lo que fue real ahora es fantasía.

      Un destino esquivo, trágico

      y pleno de melancolía,

      apagado y carente de color

      que le observa y susurra,

      sonriendo con ironía…

      a modo de voz,

      arrasando desde afuera,

      prensando cada vez más dolor.

      El hombre escribe y escribe

      en tanto al abismo mira,

      escudriña y luego cae…

      Su derrumbe se hace presente

      en un cuerpo marchito,

      en su carne viva.

      La jornada se apaga,

      viene una muerte anunciada,

      la del loco que escribía,

      quien reside en perpetua agonía,

      desahuciado de su propia vida.

      Llega su momento,

      finalmente…

      viviendo como vagabundo,

      emerge una súbita energía,

      la de un espectro y su algarabía,

      que lo devuelve a su oscuro mundo.

       EL LOCO QUE ESCRIBÍA (II)

       (CECILIA NAVONE)

       Canción

      Estrofa canción:

      El loco escribía

      su triste mirada

      se apagaba día a día.

      Preso de un amor

      que nunca fue

      y

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