loco escribía,
lo que fue real
hoy es fantasía
En su celda oscura
llora, grita, se marchita
nostalgias de un ayer
Por y para ella el loco escribía.
Estrofa:
Su —alma dolida—, atormentada
ya nada sentía, ya no soñaba
se ahogaba en penas del ayer
llorando en su delirio
por esa mujer
(…)
Amante de un tiempo inerte, la vuelve a ver
su rostro sonriente lo seduce otra vez
le canta, lo llama, lo estremece
musa olvidada
su nombre es la muerte.
Final: El loco escribía,
por y para ella el loco escribía.
Por y para ella el loco moría.
LO REAL
(DIÁLOGOS)
El mundo no es justo, le dijo
¿Por qué no lo es?
Porque yo sufro
—aseguró alguien (¿o algo?);
porque estoy ajeno a mí,
en el exilio del mundo
y de su realidad tan irreal como cruel…
porque, a fin de cuentas
¿qué es lo real?
Sencillo— dijo la sin nombre
aquello que escapa a la realidad,
pues en lo real no hay mentira
(como sí las hay en la realidad subjetivamente construida)
es la crudeza extrema de lo que es…
en lo real no hay construcción
simplemente es y lo que es… duele
por ello escapamos de lo real
para no padecer, por no querer,
para continuar sin aceptar,
aquella lejana muerte
que día tras día
te susurra por lo bajo:
¡Acá estoy! Ya vine… soy yo, ¿me ves?
Te quiero conocer —le dijo la desconocida.
ASÍ NACÍA EL LOCO QUE ESCRIBÍA
(2-10-2019)
Perdida la cordura
como mera consecuencia
de una enigmática pintura,
puente de antiguas reminiscencias
y tristes añoranzas
en su siniestra espesura
así nacía el loco,
como en un juego de ciencias
con negras y sangrientas cartas
recuerdo de sus padres
y dos medias partes
sus lejanas hojas secas
ahora olvidadas…
Por fin, un par de maravillas,
tan deseadas, tan amadas
por antiguas savias diseminadas.
Luego aparecieron las voces
y el misterioso momento
gris, lúgubre, turbulento
cuando todo cambia
blanquísima osamenta cayendo
símbolo del tiempo
que no tiene prisa
caminando sin pausa,
fingiendo una presuntuosa paz
que lentamente se disipa,
como sucede con la vida
rumbeando hacia la muerte,
caracol enroscado
en su calma inerte
trepa cansada y lánguidamente
hacia desconocidos rumbos,
se acerca cada vez más
a la deliciosa eternidad;
los nuevos sentimientos
otrora de melancolía y muerte
ahora depositados en Alicia
y su mágico mundo;
la realidad o ficción del loco
y su misterio profundo…
Todo sucedió en sus galimatías,
el nuevo cuadro emergía
como una desquiciada biografía
sin más, así nacía
el loco que escribía
y su honda angustia
a través de su poesía.
Pintura de Xavier Cugat
CRISTINA
Cristina
