style="font-size:15px;"> – Ты проводишь меня?
Молчание. Смотрю в монитор и жду. Не дождавшись, беру большую сумку, открываю комод. Что там написано в повестке? Носки, платки…
Звук сообщения.
– Я подумала над твоим предложением. Пойми меня правильно, но я не буду твоей девушкой…
Обрыв.
– Почему?
– У меня были серьёзные отношения, я говорила тебе… Я ещё год точно не смогу после такого.
Не знаю, что сказать. Пф, да меня попросту отшивают!
Ты пишешь:
– Но мы можем дружить))). Я буду ждать тебя с армии как друга))*
Как друга… френдзона?
– Дим, ответь…
И я отвечаю:
– Вик, у меня в прошлом была дружба с девушкой, ничем это хорошим не закончилось. Она вот замуж выходит скоро.
– То есть ты дружить не хочешь?
– Вик, я отношений с тобой хочу…
– Тогда я ждать тебя не буду!
Да чёрт подери!
– Решила ждать меня как друга? – Спрашиваю. – Это как?
– Ты дружить со мной хочешь или нет?
Молчу.
– Ответь мне, Дима! Или я всё закончу прямо сейчас!
Хм, а ты умеешь надавить.
– Да, блин, да! Будем дружить.
– Вот и хорошо
Швыряю связку носков в сумку. Будет ждать, как друга. Зашибись! Всегда мечтал!
Вновь сообщение:
– Дим, если хочешь, можем завтра увидеться…
Чувствую нежность твоих губ. В буквальном смысле растворяюсь в поцелуе, словно роса в чудно закрученных лепестках розы. Твоё дыхание – близко.
Уже стемнело, мы стоим в парке, прижавшись друг к другу. Осенняя морось холодит лица, но жаркое дыхание согревает. Я не хочу отпускать тебя, ведь в следующий раз увидимся только через год, когда вернусь… Но ты после каждого поцелуя просишь отвести домой. Ну как, как я могу проститься с тобой так скоро?
Тротуар не освещён. Идём, ведомые редкими отблесками луны в лужах. Я держу тебя за талию, прижимаю к себе. Сдался – домой. Восемь вечера. Тишина. Только наше дыхание и мерный цокот твоих каблучков.
Ты первая замечаешь опасность – рвёшься в сторону от меня. Но я, дурак, ещё сильнее прижимаю к себе. И вижу: из мрака впереди выныривает велосипед. Время замедляется – наблюдаю, как этот проклятый двухколёсный механизм, этот рок, неумолимо приближается к нам. Успеваю лишь повернуться боком, чтобы принять удар на себя… Он врезается колесом мне в ногу, я начинаю падать с мыслью о том, что смог защитить тебя… но из мокрого мрака вылетает второй гонщик. Он сбивает тебя с ног. Попытаюсь смягчить твоё падение рукой…
Слышу крик и ругань велосипедистов. Нужно что-то ответить? Обругать их, полить грязью, полезть в драку?.. Но мысли только об одном: ты сбита с ног, тебе больно, а я не смог уберечь.
Ты вскакиваешь в слезах и, держась за ушибленную руку, идёшь от меня прочь. Я – за тобой.
Испуг.
