популярных и уважаемых, среди мусульман и арабов на Интернете …
На следующее утро, он снова обратился ко мне … и мы пробеседовали непрерывно, ровно 12 часов: С 9 утра моего времени до 9 вечера.
Эта был приятный, задушевный диалог о жизни и общих интересах, коих, у нас, оказалось множество. Именно эта беседа направила меня на мысль, что мне стоит вернуться к идеи о написании книги; идеи, которую я жестоко подавила в себе 10 лет назад. Помню, я встала из-за стола, поднялась на второй этаж дома, открыла ключом чердак и достала из коробки мои старые записные книжки, до которых я не дотрагивалась целое десятилетие. Вернувшись обратно в комнату, я начала перепечатывать Камалю отрывки из них … цитаты из книг, мои мысли … Тяжело было прикасаться к тем тетрадям и воспоминаниям, которыми они были переполнены … Так я и печатала ему, с покрытыми шалью слёз на глазах.
Ещё в школе, преподаватель литературы обращала внимание моей Мамы на то, что у меня есть талант, но Мама напрочь отказывалась от такого «блестящего» будущего для меня: она была убеждена, что все писатели – алкоголики, наркоманы , суицидники «и вообще – кончают очень плохо». Я что-то пыталась писать, будучи ребёнком, но она мои тетрадки раздирала в клочья и в неописуемом гневе выбрасывала, с криками: «Папа так тяжело работает, а ты только портишь вещи и понапрасну изводишь деньги». Причём, что такое «изводишь деньги» и «суицидники» я даже и не понимала.
В детстве случилась такая сцена, которую я хорошо запомнила несмотря на то, что мне было лишь 6 лет:
Солнечный, пёстрый день, я с победоносной решительностью, марширую в гостиную, где на диване в это время моя Мама читает газету «Известия», и выставляю гарнитурный стул на середину комнаты. Неуверенно покачиваясь на его пружинах и удерживаясь за его спинку, взгромождаюсь на этот стул, упираю 2 ручки в бок, горделиво взмываю голову к потолку и опираясь на левую ногу, правую выставив чуть вперёд ( я скопировала и отренировала это заранее с картинки из книжки о какой-то вредной девочке), я демонстративно ей заявляю:
-– Я буду – писателем !
На что моя Мама, совершенно невозмутимо, аккуратно и деловито складывает газету, приподнимается и так же демонстративно уперев руки в бок, продолжает:
-– … наркоманкой, алкоголичкой, которая суициднется ? –
НЕТ ! Ты будешь ….. – пианисткой !
И приговаривает меня к 7 годам каторжно-исправительных работ в музыкальной школе строгого режима. За вольнодумство.
Ну, вот, опять меня завело Бог весть куда. Всё же о себе, милой. Всё о себе, бесценной.
Вернёмся же к Камалю.
Мы общались ежедневно, проводя на Интернете часами, словно выбыв из реальной жизни и создав наш собственный, уютный микрокосм. Я и в самом деле, будто открывала дверцу и проникала в него, самого, и затворив её за собой, тем самым, удалялась прочь от всего что окружало меня в моём убогом действительном существовании.
Читать его было необыкновенно трогательно и увлекательно: в своей речи он
