Ich habe noch nie jemanden so wütend Pfannkuchen, Rührei oder Gulasch in sich hineinstopfen sehen wie meinen Vater. Wenn sich meine Eltern gestritten hatten, saß er danach oft am Tisch und aß lautstark. Es wirkte fast so, als müsse er das Rind für das Gulasch ein zweites Mal töten.
Müsli geht immer, denke ich. Ich streue irgendetwas, das stark oberhalb der empfohlenen Tagesmenge liegt, in ein Schälchen, greife in den Kühlschrank und spüre erneut, wie sich meine Hand zur Faust ballt, bevor mein Geist die Situation vollständig erfasst.
„WO IST DIE MILCH!“, brülle ich durch die geschlossene Küchentür wie ein Wikinger.
Wie bei einer Kuckucksuhr öffnet sich die Küchentür, aber statt eines räuberischen Singvogels schiebt sich nur der graue Schopf meiner Schwiegermutter durch den Spalt und erwidert:
„War abgelaufen!“
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