ein. Ein Schussgeräusch war nicht zu hören. Mister McKee kauerte hinter einem Ford, zog die Dienstwaffe hervor und wartete ab.
Irgendwo in dieser schmalen, unübersichtlichen Seitenstraße lauerte ein Killer auf ihn.
Mister McKee umrundete in geduckter Haltung den Ford.
Aufmerksam streifte sein Blick die Fassaden der Brownstone-Häuser, die Balkone, die Feuertreppen, die Reihe der parkenden Wagen am Straßenrand...
Der Killer hatte alle Vorteile auf seiner Seite.
Wieder sah Mister McKee den Laserpunkt tanzen.
Er duckte sich.
Kugeln schlugen durch die Bleche des Fords, ließen einen der Reifen platzen und die Scheiben zerspringen. Ein Satz und Mister McKee hatte sich hinter dem dahinter parkenden Van einer Installateurfirma verschanzt.
Passanten blieben stehen, hier und da war ein Panikschrei zu hören.
Mister McKee griff in die Innentasche seines Mantels und holte sein Handy hervor. Die Nummer des FBI-Field Office New York war in das Menu einprogrammiert. Ein Knopfdruck und er war verbunden.
"Hier Special Agent in Charge Jonathan D. McKee", meldete er sich. In knappen Worten gab er seine Position und Lage durch.
Verstärkung war unterwegs.
Aber bis die eintraf, würde es noch etwas dauern.
Mister McKee klappte das Handy ein, steckte es weg und tauchte vorsichtig hinter seiner Deckung hervor. Die Pistole vom Typ SIG Sauer P226 hielt er dabei im beidhändigen Anschlag.
Ein Schuss zischte haarscharf an Mister McKees Kopf vorbei.
Sein Blick glitt hoch, entlang an den Hausfassaden.
Fieberhaft versuchte er zu erkennen, von wo aus man ihn ins Visier genommen hatte.
Er sah eine Bewegung an einem Fenster im dritten Stock.
Ein Gewehrlauf wurde zurückgezogen.
Mister McKee umrundete in geduckter Haltung den Van, lief über die Straße. Einige Passanten beobachteten ihn dabei misstrauisch. Mister McKee holte seinen Dienstausweis hervor, hielt ihn hoch und rief: "Gehen Sie aus der Schusslinie! Da oben ist ein Killer..."
Mister McKee erreichte die andere Straßenseite. Er hetzte den Bürgersteig entlang. Seine Kondition war zwar nicht mehr so gut wie damals, in Korea, aber für einen Mann seines Alters war er in guter körperlicher Verfassung.
Aus der Ferne hörte er die Sirenen eines City Police-Fahrzeugs. Er konnte nicht warten, bis die Kollegen am Ort des Geschehens waren. Er wollte den geheimnisvollen Killer stellen, der es auf ihn abgesehen hatte. Mister McKee lief auf den Eingang des Gebäudes zu, in dem er den Killer gesehen hatte.
Haus Nummer 234.
Es war kein moderner Bau.
Und das in jeder Hinsicht. Die Fassade bröckelte, und die Videokamera über der Tür hatte eine zersprungene Linse.
Mister McKee drückte ein gutes Dutzend Klingelknöpfe.
Ein Surren ertönte.
Die Tür ließ sich öffnen. Mister McKee stürmte zu den Aufzügen.
Auch sie wurden eigentlich von Videokameras überwacht.
Jemand hatte die Kabel herausgerissen. Sicherheitspersonal schien es in Nummer 234 nicht zu geben. Man verließ sich auf die Videokameras, die so etwas wie eine Illusion von Sicherheit erzeugten.
Einer der Aufzüge öffnete sich.
Ein Mann in einer dunkelbraunen Jacke trat heraus. Über der Schulter trug er eine längliche Tasche, wie man sie für Golfschläger verwendete.
Mister McKee hielt ihm seinen Ausweis unter die Nase.
"FBI! Bitte öffnen Sie die Tasche!"
Der Mann war etwas verdutzt, gehorchte dann aber. Sehr vorsichtig öffnete er das langgezogene Futteral. Es enthielt tatsächlich Golf-Schläger.
"Verzeihen Sie", sagte Mister McKee.
"Schon gut, was ist denn los, Agent?"
"Wo wohnen Sie?"
"Dritter Stock."
"Sind Sie gerade jemandem begegnet?"
"Nein. Ich wohne in Apartment C23, bin durch die Tür und dann zum Aufzug gegangen."
"Niemand da?"
"Nein."
"Gibt es einen zweiten Ausgang?"
"Ja, aber der ist abgeschlossen, da kommen Sie nicht so einfach durch - es sei denn, Sie wohnen hier und haben einen Schlüssel..."
"Danke."
Indessen heulten Sirenen durch die Straße. Das waren die Kollegen der City Police.
Die Aufzugtür bewegte sich. Ehe sie sich schließen konnte, stellte Mister McKee den Fuß dazwischen. In einem der oberen Stockwerke hatte jemand den Aufzug aktiviert. Aber solange die Sensoren der Schiebetür einen Widerstand registrierten, verhinderte die Sicherheitsschaltung, dass der Lift benutzt werden konnte. Mister McKee zog seinen Mantel aus, rollte ihn zu einem Bündel und legte ihn so auf den Boden, dass sich die Tür nicht schließen konnte.
"Rühren Sie das nicht an!", wies Mister McKee den Mann in der braunen Jacke an. Seine Stimme hatte einen autoritätsgewohnten Klang, der keinen Widerspruch duldete.
"Gehen Sie hinaus zu den NYPD-Leuten und sagen Sie Ihnen, dass sie das Haus umstellen sollen!"
Der Mann stand wie erstarrt da.
"Na los!", forderte Mister McKee nachdrücklich. "Worauf warten Sie noch?"
Der Mann in der braunen Jacke setzte sich zögernd in Bewegung.
Mister McKee ging indessen vorsichtig die Treppe hinauf.
Nachdem der Aufzug funktionsunfähig war, gab es nur diesen Weg hinunter. Das hatte er gewollt.
Mister McKee nahm die SIG in beide Hände.
Normalerweise residierte er in seinem Büro an der Federal Plaza und koordinierte die Einsätze des FBI-Field Office von New York. Ein Schreibtischjob. Aber wenn er auch nicht so im Training war, wie die aktiven Special Agents im Außendienst, so hatte er doch nichts verlernt.
Er arbeitete sich bis zum ersten Treppenabsatz vor. Den Lauf der SIG ließ er herumschnellen, riss ihn empor.
Es war niemand zu sehen.
Mit großen Schritten ging er weiter hinauf, immer zwei, drei Stufen auf einmal.
Er erreichte
