от проектантов.
– Коллеги, у меня к вам чисто математический вопрос. "Сапоги" откладывали бумаги.
– Вы знаете, что такое тонкий немецкий шомпол?
Игунин взглядывал на Взорова бешеными глазами, а Семёнов только улыбался:
– Шомпол, простите, для чего?
– А вас прочистить. Уходить надумали?
– Помилуйте.
И Семёнов тащил проектанта в коридор, где разговор продолжался так же загадочно и необыкновенно. Из-за двери доносились отдельные слова. "Коллега, я вам представлю подробнейший меморандум… Однажды дважды…" Игунин затыкал уши, а Мокашов жадно вслушивался. Но "сапоги" не собирались посвящать его в свои тайны. По возвращению в комнату начинался нормальный разговор.
– Коллега, у вас просматривается суточный вариант?
– Суточный, – повторял Семёнов, – это, простите, щи суточные бывают.
– Бывают, – охотно соглашался Взоров, – так как?
– Нет, вашими стараниями. У вас, помнится, времени на перезакладку уставок не хватало.
– Но как же…, – кипятился Взоров.
– Вообще это уже не к нам, а к тем, кому идти по нашим следам.
– Чудаки, открою вам производственный секрет. Обсуждается проект пилотируемого корабля к Марсу.
– Ха-ха-ха, – картинно смеялись "сапоги". – Это проект какого года? Одна тысяча девятьсот… или две тысячи девятьсот…?
Но Мокашову уже мешали разговоры. И услышав "подсолнечная точка", он мстительно прошептал про себя: "Это, простите, масло подсолнечное бывает".
Глава пятая
Вечерами центральная магистраль дачного поселка – кусок шоссе, именуемый официально Проспектом Труда, пустующий целый день, на время оживал. Сначала со стороны города протягивалась к нему цепочка неторопящихся, обвешенных кошелками людей. Немного погодя возникал обратный поток. Умывшись и закусив, выходили гулять парами и тройками и огромными семейными коллективами, продолжая на ходу воспитание детей. Говорили о прочитанном, волнующем, виденном, любовались закатом, оставлявшим между сосен золотые и алые полосы, а иногда окрашивающим половину неба в малиновый, непередаваемо нежный цвет. Зажигались фонари, загорались яркие звезды, а люди всё бродили по шоссе. И Мокашов тоже ходил по шоссе, вглядываясь в лица. Но встретились они неожиданно.
Возвращаясь с работы, он каждый раз любовался ровным строем сосен, вытянувшихся по бокам шоссе, сказочными домиками в глубине. Это был самый оживленный час проспекта Труда.
– Ты куда падаешь? В какую сторону, – отчаявшись кричал незадачливый отец, пораженный непонятливостью дочки. Он поддерживал велосипед сзади, за седло, а она рывками поворачивала руль. – Это правая или левая, – сердился отец, – какая это сторона?
– Правая.
Мокашов улыбнулся, узнав Взорова.
– Смотри сюда, – кричал он много громче, чем требовалось для обучения. – Ты куда падаешь?
А
