de mi pobre primo. Entonces escuché… ¡Dios de las aves! Entonces escuché que la dama decía a otra como ella:
—¡Mira, mira, le atrapé; qué lindo, disecado para el sombrero!…
¡Horror!… Comprendí la espantosa realidad… Volé a referírselo a las rosas, y entonces las espinas vengativas exclamaron en coro, mecidas por el viento:
—¡Bravo, que coja por bribón!
Días después la tirana que asesinó al infeliz se paseaba a nuestra vista por los jardines, llevando en su sombrero el cadáver frío de Plumas de Oro… Ya lo creo, como que estábamos de moda, ¡como que estamos todavía!…
Vamos, ¿has escuchado tú, imprudente, la historia de mi cuitado primo? Pues no eches en saco roto mis advertencias.
¡Oh, qué triste la historia del picaflor!
Y luego, mi amable señorita, se fueron volando, volando, aquellos dos picaflores, del álamo a la higuera, de la higuera al rosal y del rosal al espacio…
Y oí que decían las flores en voz queda, tan queda que yo sólo la oí en aquellos instantes:
—Entre las estrellas y las mujeres, son éstas las más terribles rivales. ¡Aquéllas están tan lejos!
Ahora bien, mi amable señorita, si quiere usted saber el cómo y el por qué soy sabidor de lenguas de pájaros y de flores, míreme usted, míreme usted, que ya se lo dirán mis ojos…
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