– ты. Она просто кукла. В ней нет ничего необычно, ничего, что могло бы сразу заинтересовать…
– …кроме денег…
– В ней нет вдохновения. Неужели кто-то может сравнить тебя с ней? Ты же так интересна! Ты сразу же интригуешь.
– Кому нужны интриги?
– Мне!
– Ты их получил.
Георг помолчал.
– Что тебе так нравится во мне, Изабель?
– В тебе море отрицательного обаяния.
– Обаятельный мерзавец?
– Ты не мерзавец.
…Они ходят кругом по квадратной комнате. И смотрят друг другу в глаза.
– Николь. Николь. Николь. Изабель. Изабель. Николь – Изабель.
– Я – краска, какого я цвета?
– Лунного, розового цвета.
– А знаешь, какого цвета твоя краска? Синяя краска, такого синего цвета, которого нет ни в одной акварели.
– Эта краска мельтешит сейчас перед твоими глазами.
– Ты видел небо, когда оно только-только начинает светлеть? Видел этот глубокий, насыщенный цвет…
– А когда небо светлеет все больше и больше, оно приобретает цвет моря, больше зеленого, чем синего.
– Море в небе.
Они остановились. Глубокий поцелуй. На окне с треском распахивается форточка и в комнату врывается ветер, который поднимает в воздух море рисунков, запечатленных на листках.
***
Я погружаюсь во вселенную, растворяюсь в ней, превращаясь в звездную пыль и разлетаюсь от планеты до планеты… Я читала его. Он рисовал меня. Я видела его насквозь. Он был уверен, что видит меня так же. Я его чувствовала. Он тоже. Я думала. А он… А он – просто жил…
*** *** ***
9
У доктора Сезанна Вайса появилась привычка перед сном заходить в палату к Николь, садиться рядом на кровать, держа в своих руках ее ладонь и смотреть, как она спит.
Сегодня она спала беспокойно. Ее летящие черными чайками брови сошлись на переносице, и она все пыталась что-то сказать. Вдруг она замерла и прошептала:
– Убила. Я убила. Я.
Сезанн Вайс нахмурился. В эту ночь он еще долго сидел рядом с ней, держа ее за руки.
*** *** ***
– Скажите, какой образ у вас возникает, когда вам говорят фразу: «Потеря близкого человека»?
– Бабуля… бабуля…
– А ваши родители?
– Я не помню их. Какие-то размытые черты. Далекие голоса. Это было так давно. Словно в другой жизни.
– А что вам причиняет боль?
– Ничего.
– Боль. Боль. Боль.
– Девушка. В розовом платье. Ее платье развевает ветер. Она бежит ко мне…
– Кто она?
– Я… я не знаю…
– Больно. Очень больно. Боль. Боль. Черная, ломающая боль. Чернота. Кто это?
– Это
