кровей.
В жилах бушуют ещё гормональные смерчи, —
силу воли минуя, на два умножая кровать.
Прошлого нет. Настающее только калечит —
Течка времени – вовсе не повод всю жизнь проебать.
Кляпом заткни брешь в теории скомканных чисел —
чтобы впредь, очертя голоса, не ревели в окно,
чтоб в заострённом краю необузданный смысл
вновь полями тетрадей бродил, превращаясь в вино.
Тряпкой заткни проржавевшее время за пояс,
мнись числом, не деля календарь на недельную муть
тленная тара исправно приходит в негодность,
душу в складки материи на́долго не завернуть.
Карт семантических бренны порочные связи,
память рушится. Скомканных чисел – пучок по рублю —
впрок не купить. Через морок и бред непролазья
ты не первым идёшь, но уже и не равен нулю.
Не-чит-ерЪ
Сегодня я – обычный зритель:
я не хочу читать стихи,
как в поиске насущной тити
слепой щенок в стране глухих;
как будто паперть местной сцены,
пока не попранная мной,
неутолимой стала целью —
алкоголающей виной.
Я не хочу подсвечник бражный
лупить немеющим крылом,
чтоб неумелую вальяжность
до одурения несло.
Сегодня я – простой прохожий,
Арбат для откровенья душ;
фундаментом в ломбард заложен
под заведения для дружб.
Я – воплощённое вниманье,
тончайший искушённый слух:
мол, однотипность этих зданий —
трухленья старческого дух
и триста лет неистребима;
что поспевает всяк пострел —
и глаз, и губ, и кассы мимо —
корневолосьем свежесмел.
Сегодня я – зевака праздный
и потребитель непотребств:
готов глагол мышастой масти,
не заправляя смыслом, съесть;
строке невыверенной бредни
способный сердце распахнуть;
в сентенциозности середней
не видеть старческую хну.
Готов, – но буду ли полезен,
воспринимая без гримасс
недопрочувствия поэзий
недопоставленнейший глас.
Сегодня я – зануда грешный,
теория – мой буцефал.
Я – моль на обе ваши плеши:
барон, скупой на лесть похвал,
швырявший сам себе перчатку
и вас – порой в без-сценный зал —
за сатисфакционной взяткой,
как сумму цельных бесов, звал.
Махну
