книгу ещё пишу, а ты? – Если бы был подписан на меня в социальных сетях, то знал бы и о книге, и о стихах. Хотя… в публикациях слишком много правды обо мне. Он коснулся бы моей души, прочтя всего лишь одну строчку выложенной прозы о любви. – Пишешь песни? Играешь на гитаре? – Вспоминается момент из прошлого: признание его в любви в виде сыгранной и исполненной им песни на гитаре.
Джексон округляет глаза:
– Удивляешь, буду рад прочитать. Каков жанр, юная писательница?..
Я расплываюсь в смущенной улыбке.
«А где ответ на мой вопрос?»
– Роман о любви, о счастье, о жизни, – почесывая нос, сообщаю я.
Он не обмолвился и словом о себе. Почему он не желает отвечать на вопросы?
– Милана, имею честь спросить кое о чем у тебя? – Он останавливает движение лодки и проводит рукой по лбу.
«Волнуется?»
Я застываю, встречаясь с зелеными глазами Джексона, полные задумчивости.
Почему он спрашивает меня, а сам игнорирует мои вопросы?
– Ты счастлива?.. – Я сплетаю пальцы на руках, смотря сначала на них, затем отвожу взгляд на облака, появившиеся на небе, которые незаметно плывут и заигрывают с лучиками солнца.
– У меня есть всё, чтобы быть счастливой, – нахожу я стандартный ответ. – А ты?.. – Я готова была к такому вопросу.
– У меня тоже есть всё, чтобы быть счастливым, но… – Он прерывает себя и глубоко вздыхает.
– Но?.. – Я жду продолжения его фразы, всматриваясь на его руки, положение которых он меняет несколько раз за секунду.
Только я успела успокоиться, как волнение, появившееся у Джексона, снова переносится на меня.
– Мне не хватает одного для счастья… – тихо доносится от него.
– Чего же? – смотря пристально на Джексона, на одном дыхании, идёт от меня.
Глядя мне в глаза, он выдает ответ:
– Тебя… – Мое сердце екает и стреляет в желудок, который успевает свернуться в узел.
Я не знаю, что ответить. Я не знаю, к чему приведёт наш разговор. Каждое его слово, каждый его взгляд делает меня совершенно другим человеком, или, наоборот, самой собой.
– М-меня? – осекаюсь я, ощущая частички пота, появляющиеся на моем лице.
Джексон смотрит под ноги и молчит.
Я цепенею посреди озера. Мне не хватает воздуха, чтобы дышать.
– То есть… – Он растерян и встревожен. Его приподнимающаяся от усиленных движений грудь, доведет меня до обморока. Но распространяющаяся надгробная тишина между нами еще больше порождает беспокойство.
«Боже…»
– Милана… – доносят его губы моё имя.
– Джексон… – произношу трепетно я, останавливая свой взгляд на его мускулистых руках.
Он хочет что-то сказать, но не знает, как заставить себя.
– Я уезжал в другую страну, – говорит эмоционально он, перебирая пальцами рук по ноге, – я начинал жить с самого начала, – повышает звучание своего
