всосоёшь. А за мной вся Африка, не сросшаяся в один материк. И он – по имени Грит.
Ты умеешь рожать африканских детей? А перуанских?
Тогда срочно, срочно мирись. У нас нет времени.
но ты – злой…
но ты – ощетинившийся…
и ты выкрикиваешь свои стихи.
Орёшь.
Наорал на всех.
Даже на нерождённых детей Африки.
Я качаю Грита. У него шоколадного цвета ручки. Пальчики – как жучки из сладкой патоки. Пятки абрикосового цвета, такие два абрикоса и оба ахиллесовы.
Неужели тебе его не жалко?
И всё ради денег, этих премиальных, продажных Иудовых? Грамот, колокольчиков, статуэток? Смотри: сколько людей, и все талантливее тебя! Они молодые, они громкие, они певучие, у них сумасшедшие образы. А ты – заунывный, однообразный: «моя бедная паломница, моя ох, моя бездомница, что в каюте корабля…»
Тошнит. Меня тошнит. Наверно, укачало…
Прыгай! Спрыгивай на берег. Здесь не высоко.
Ты думаешь, что я не стану плакать, если ты повредишь ногу? Да я первая к тебе в больницу с апельсинами и цветами. А ещё с бульоном и отваром трав!
Наверно, это пошло: ждать примирения. Поэты жестоки, как дети.
Спасай скорее моего Грита! Спасай Африку! Хватит куксится, отворачиваться.
Мы вместе пойдём к тринадцатому дому. Ляжем на траву. Услышим отсутствующим Вангоговским ухом…
Ой, ой…
Они рыдают зарытые там, они наши! Я их слышу.
Я слышу всех воинов.
Всех войн.
Земля вдыхает ароматные их песни полной грудью. Лучшая надпись звучит так: «Был добрый, миролюбивый…спас всех детей Африки».
Спаси их!
Спаси!
Прекратите все войны. Убийства. Расстрелы. Вражду.
Люди мои, помиритесь! Не делитесь на острова, брошенные в океане.
Я одна вас жду на берегу.
На берегу света.
Читаю и перечитываю. Ах, как хорошо начинается повествование, сладко, нежно, вкрадчиво, каждое слово – младенец, излагающий правду. Каждая строка – дитя, подросшее. Каждый абзац – юноша. И вся книга – перевод с языка младенцев на наш язык. И как мне не услышать это? Как не перевести на себя нарастающий гул истины? И стала я вникать в текст, врастать в него.
Сама виновата.
Сама…
И трепещут уста, излагая, раскладывая правду предо мной. И не всё, что говорят они – сахарно да елейно. Слишком вросла я в их речь, слишком осознала.
И теперь мои уста тоже порозовели, разомкнулись. И правду стали глаголить. И скрывать ничего не надо.
Осталось следовать лишь нити повествования – устами младенца!
Именно устами младенца можно нащупать, получить нужную правду.
И Пульхерия настойчиво нашёптывала свою жизнь сама
