Стихотворения. Глеб Пудов

      Преодолей косноязычье,

      оставь ненужные слова,

      и в твоей строчке непривычной

      мелькнёт родного языка

      слепящий призрак: роскошь, блеск и —

      на зависть морю – глубина.

      И ты увидишь его если,

      то значит жизнь тебе дана

      была Всевышним не напрасно.

      Всё удалось. И всё прекрасно.

      Есть напротив тюрьмы дом в четыре подъезда.

      Много в этих подъездах народу живёт:

      старики и старухи, два пламенных ксендза,

      три студента, монтажник, – различный народ.

      Что я делаю в этом в четыре отверстья

      обиталище тёплых, похожем на грот?

      Очень прост мой ответ. Не Амон35 и не Зевс я,

      не любитель амброзий. Я тоже – народ.

      Как важно мне участвовать (хоть редко,

      но участвовать!)

      в своей судьбе,

      чтоб иногда вторженьем частным

      мне открывать прекрасное в себе;

      наткнуться вновь на залежи и копи

      удачи, благородства,

      и наконец-то увидать,

      что внутреннему скотству

      всё ж недоступна человечья благодать.

      Весь мир – мой дивный слепок,

      моя проекция на мир,

      и от того-то так нелеп он,

      что я нелеп, я – мой кумир.

      Кричу другому: «Не стесняйся!

      Живи смелее!», я кричу.

      Но то себе кричу (покаюсь),

      себя исправить я хочу.

      Ах, как понять меня другому

      («вас подождать иль обогнать?»),

      как не нажить себе саркому36,

      пытаясь ближнего понять?

      В тюрьме снова лают собаки.

      Кто-то из камер стремится бежать.

      Тюрьма под окном: лишь бараки, бараки,

      лишь красной стены невесёлая гладь.

      А я на диване решаю кроссворды,

      из плохонькой кружки лакаю вино,

      гляжу в зеркала на небритую морду,

      с которой знаком я лет тридцать (давно).

      У меня хорошо. Зажужжит телевизор,

      заученным тембром расскажет экран

      о том, что со скрипом японскую визу

      нам выдаёт иноземный болван.

      А в тюрьме засыпают собаки.

      Одинаковым, в общем, и преданным сном.

      Пулемётчики в вышке танцуют сиртаки37:

      не скучно им было, наверное,

Скачать книгу