– еще более красив, чем обычно. Можно понять Маленкову и компанию – от учителя действительно не так просто оторвать взгляд.
– Да, – вдруг говорит он, – я всегда этого хотел.
– Мужчин-филологов не так много, как мне кажется.
– Тебе не кажется. Все дело в том, что литература, если, конечно, ты хочешь по-настоящему ее преподавать, а не превращать в сухой набор биографий – очень чувственная дисциплина, а мужчины не склонны к проявлению лишних эмоций.
Я тут же вспоминаю сегодняшний урок русского и говорю:
– Сегодня вы явно не сдержались.
Максим Михайлович сначала хмурится, а потом улыбается.
– Вряд ли бы они поняли по-другому, – объясняет он. – Если честно, Окулова, мне это надоело.
– Что именно?
– Повсеместная влюбленность в меня, – признается он. Подходящий ли я собеседник для этого разговора? – Точнее, даже не в меня, а в мою внешность. Они ведь не знают, какой я человек, что мне нравится, что не нравится. Их просто привлекает картинка.
Я не знаю, что сказать в ответ, а весь вид учителя говорит о том, что он ждет хоть каких-то слов от меня.
– На ваших уроках мы видим, какой вы, – неловко произношу я.
Максим Михайлович фыркает.
– Именно потому, что ты знаешь меня, ты так удивилась, когда я сказал Маленковой все в лоб?
Что он хочет этим сказать? Я залпом выпиваю оставшийся чай, едва не подавившись под пристальным взглядом учителя.
– Значит, – нахожусь я, – я ошибалась.
Максим Михайлович тянется к чайнику и, добавив в свою чашку воды, вопросительно смотрит на меня. Я, покачав головой, скрещиваю руки на груди. Мы сидим уже десять минут, и все это мало напоминает дополнительные уроки литературы.
– Мы будем заниматься? – спрашиваю я.
– Несомненно.
Максим Михайлович берет со стола пачку влажных салфеток, достает одну и подходит ко мне. Он несколько долгих секунд всматривается в мое лицо, а затем, склонившись надо мной, откидывает мои волосы назад.
Все во мне замирает не то от ужаса, не то от еще чего-то более глубокого.
– Помнишь, я говорил, что не терплю лжи? – спрашивает учитель, а затем медленно проводит салфеткой по моему лицу.
Влага, кажется, обжигает кожу и обнажает то, что я так старательно пыталась спрятать от учителя. Максим Михайлович, кажется, разочарован. Он смотрит на салфетку – следы от косметики можно увидеть даже в темноте.
– А я, кажется, говорила, что я не обманываю, а…
– Не хочешь говорить, – перебивает меня он. – Да, это я помню. Я не знаю, что у тебя случилось, хотя догадаться, если честно, не сложно. Я повторяю тебе – я хочу помочь, а не навредить.
– Максим Михайлович, прошу вас, не надо.
– Упрямое дитя, – вздыхает он. – Тогда начнем наше занятие, раз ты совсем не хочешь мне помочь.
Словно
