tensando el arco y alcanzándole
entre los omoplatos.
¿Cómo que en orden, si cada
mañana el arca está terminada
y los animales se adelantan
con rapidez,
limosnean dinero, sobornan a Noé?
¡Hermanito, déjame entrar!
Noé es relevado
el arca navega a tumbos por la conmiseración, por la aflicción
la corriente veloz del océano llora
y la escupe en la sartén junto a los huevos
en mitad de la mañana
¡Cómo gritan los animales! ¡Cómo se fríen!
¡Últimas noticias del arca! ¡Cómprenlas!
chilla la sartén
y el ángel, descontento como Jehú, grita sobre ella:
¿Cómo que en orden?
Las noticias de tu corazón
son negras como la noche
¡y feas como Medusa!
Na vlnách soucitné kávy
pluje Noé ránem dál
kolem zdvihajících se rolet krámů
a blouznivých květin
které otevírají zavírají
své zářivé plátky
a vydechují lítost
kterou je vytapetován svět.
En las olas del café piadoso
sigue navegando Noé por la mañana
alrededor de las persianas al alza de las tiendas
y de las flores delirantes
que abren cierran
sus brillantes pétalos
y exhalan esa compasión
con la que está empapelado el mundo.
De Krvavý koleno (Petrov, 2005).
Kdo dělá dějiny
Komu Ach a komu Běda?
Komu tisíciletá bída?
– Nedá se spát
v hukotu zástupu vyvolených
Ti buší na vrata
Sypou se vteřiny
Dějiny světélkují
v pablescích bitev
kdy čas je jen nádivkou
pohřebních bratrstev.
Jak bratři pijou mocně
ze svých holb!
A hlava je prázdná, tělo
vykuchané bitvy –
Dějiny světélkují, skrz průhledy vidíš
sochy z hořčice, sochy ze slz,
ty buší na vrata,
volají: Dějiny dělají zlí lidé!
jedí přesnídávku,
osud je přesnídávka, osud je
přesvícen!
Kdo dělá dějiny?
Dějiny dělá lidská nedůslednost
Dějiny dělá čas
jak jde a plive
zrezavělý sliny
svý kratochvilný likéry
do hrdla lidem
zauzleným v oblacích sebe
Quien hace la historia
¿A quién ayes y a quién quejas?
¿A quién miseria milenaria?
No se puede dormir
con el estruendo de los elegidos en procesión
aporreando la verja
Se derraman los segundos
La historia centellea
en resplandores de batallas
cuando el tiempo es sólo un relleno
de hermandades fúnebres.
¡Cómo beben los hermanos copiosamente
de sus cántaros!
Y la cabeza está vacía, cuerpo
de una batalla destripada.
La historia centellea, a través de las aberturas ves
estatuas de mostaza, estatuas de lágrimas
aporreando la verja
gritan: ¡La historia la hace la gente malvada!
se toman una merienda,
el destino es la merienda, el destino
¡está sobreiluminado!
¿Quién hace la historia?
La historia la hace la inconsistencia humana
La historia la hace el tiempo
según pasa y escupe
las
