шестнадцать лет…
А, может, он тебя совсем не бросил —
Уехал покупать тебе букет…
Откуда знаю? Но и мне когда-то
Шестнадцать было лет, но так давно…
Я тоже уезжал. Потом обратно
С цветами возвращался всё равно…
Забудь пророчества Судьбы…
Не убивай в себе себя,
Не лезь под пули на рожон…
Кому – война. Кому – гульба,
В итоге: вдовы вместо жён…
В итоге: смерть… В итоге: плач…
Спроси сначала у судьбы:
Когда же явится палач,
Потом и думай про гробы…
У каждого свой будет гроб,
И время, чтобы рассчитаться,
Чтобы в живых пока остаться,
Иначе – сразу пуля в лоб…
Забудь пророчества судьбы —
Вдруг ошибётся, слава Богу!
…Подумать о душе немного
Куда полезнее стрельбы…
Любовь художник рисовал…
Любовь художник рисовал,
А получилось чьё-то тело…
Смотрел он и не узнавал,
А так узнать её хотелось
И только с ней познать Любовь…
Уж краска высохнуть успела,
Уже готов Любви портрет…
Любовь взяла и улетела —
Осталось тело – страсти нет…
Любовь, как бабочка ночная,
Вновь выпорхнула из влюблённых рук,
И только лишь художник знает,
Когда она вернётся вдруг…
А, может быть, и не вернётся —
Да и натурщица ушла…
И утром, когда он проснётся,
Она другого, вдруг, нашла…
Зачем он ей – художник старый,
Ей нужен только молодой!
Жаль, что любовь её не знала —
В любви Он мастер, но седой…
Выходит, молодость вернулась?
Как снова хочется зимы,
Зажечь камин, поставить свечи…
И мы. И мы. И только мы
И за окошком зимний вечер…
Плед тёплый на твоих плечах,
Под головой моей подушка…
И мы с тобою при свечах
Поленьев треск в камине слушаем…
И час и два сидим и ждём,
Когда придёт к нам старость в гости…
А за окном июль с дождём,
Выходит, и у нас не осень…
Тем более и не зима…
Зола в камине, а не пламя…
А что ты думаешь сама,
Придёт зима, что будет с нами?
– Об этом знает только Бог-
Сказала ты и улыбнулась…
Не улыбнуться я не смог:
Выходит,
