уводит, манит за собою.
Очей очарованье, смутный бред,
О том, что с нами осенью случится,
Но в августе уйдет от нас поэт,
И задохнувшись, даже не простится.
Седьмое, несчастливое число,
В ладони черновик иной поэмы,
И только август жизням всем назло
Расстреливает зло и вдохновенно.
Звереют в этом зное палачи,
Кармен у двери обреченно плачет,
Но он настал, кричи иль не кричи,
Он с нами, и не будет нам удачи…
И пусть потом ласкают сентябри
Тех, выживших, и с осенью знакомых,
Но улетают души – журавли,
И только фотокарточки в альбомах,
И тени, и сомненья, и полет
Над этой бездной – все неповторимо,
Нас август на Смоленское ведет,
От жизни и от лирики незримо.
Там холодно и сыро в этот час,
И он цветов и слов не замечает,
И только август проступает в нас,
И новые кошмары обещает…
И осени еще закрытый храм
Влечет, уводит, манит за собою.
Тяжелой поступью по душам и телам
Проходит Август, пепеля былое
Тройка мчится
Мчится тройка в метель,
И мечта улетает куда-то,
Среди бурь и потерь
Уносился возница крылатый,
Не осталось надежд,
И мечте безрассудной не сбыться,
Мчится тройка в метель,
И за нею душа моя мчится…
Кто нас встретит пути
В тишине возле самого леса?
Нам до цели б дойти,
Улыбается ласково Леший.
И в тумане ночном
Берегини замрут в хороводе,
И совсем о чужом,
Волк серые рядом завоют.
Мы пройдем этот лес,
Душ своих мы в лесу не оставим,
Где-то путник исчез,
Видно жил он в миру против правил,
Обнаженная степь
Нас зловещей метелью встречает,
Вот и мир мой исчез,
И в тумане он вновь пропадает
Остается строка,
Кони ржут, жутко волки завыли,
Я сегодня легка,
Перпутав все думы и стили,
Не найдем мы огня.
Не отыщем обратно дороги,
Только кони меня
Довезут до чужого порога.
И умчатся во мрак,
И останется только смириться,
В этом ужасе драм,
Проступают любимые лица.
– Это сон, – говорят,
И пора тебе снова проснуться,
