торговый центр по кругу. Бобби оглянулся на автомобили МакКлэри и Гравино и фургон. Все машины были выведены из строя. Если и возникла возможность поймать преступника, они ее теряли. Все шансы были на его стороне – всегда на его стороне. Кроме того, теперь Бобби серьезно сомневался, что обычное оружие в состоянии замедлить его, не то что убить.
Тем не менее Бобби помчался – насколько это было возможно в его возрасте – к северному выходу из переулка. Все три полицейские машины уже исчезли из виду. МакКлэри бежал рядом, справляясь с дыханием куда лучше, чем Бобби. По радио один за другим приходили отрицательные ответы: преступника никто не заметил.
– Я попал в него по меньшей мере дважды, – проговорил МакКлэри. – Вы?
– Четыре минимум, – коротко отозвался Бобби. – Три подряд, когда он карабкался по тому столбу, как чертова мартышка.
– Что он такое, черт побери?
– Не знаю, – честно ответил Бобби.
Они выбежали из переулка и повернули к торговому центру.
– Но это… то, что я видел… у него на голове, – проговорил МакКлэри. – Оно же там было, да?
Бобби кивнул:
– Рога.
– Господи!
Они остановились перед первым магазином. Полицейские машины рыскали по пустой парковке, словно акулы в ожидании рыбешки. Один из патрульных, медленно проезжая мимо магазинов, направлял свет поворотной фары в каждое окно.
«Слишком много резкого света, – подумал Бобби. – Ни черта не разглядишь».
МакКлэри пристально взглянул на Бобби:
– Вы даже близко так не перепуганы, как я.
– Да, – признался Бобби.
Он всматривался в темноту, надеясь уловить движение. Уличные огни предоставляли достаточное освещение, чтобы преступник не мог спрятаться нигде за пределами торгового центра. Может, когда они вышли из переулка, он вернулся обратно тем же путем? Судя по тому, как он взлетел по столбу, для него не составило бы проблем перебраться через сетку на опорной стене.
Бобби покачал головой:
– Мы его потеряли.
– Еще нет.
МакКлэри снова заговорил в микрофон, задав полицейским более широкую территорию поисков. Две машины остались на месте – если поиски не принесут успеха, кому-то надо будет подбросить их с Бобби до участка.
МакКлэри развернулся к Бобби, заложив пальцы за ремень:
– Так что это было? Генетическая мутация? Какой-то цирковой уродец?
– Знал бы, сказал бы вам, – отозвался Бобби и почти сам себе поверил. – Что бы это ни было, оно не нормальное.
– Даже и близко, – подтвердил МакКлэри и добавил, понизив голос: – Может, я слишком много Стивена Кинга перечитал, но я начинаю сомневаться, что это вообще человек.
– Определенно, есть и такая возможность.
– Что? Я бы на вашем месте обозвал бы меня психом.
Бобби улыбнулся:
