Вихри враждебные веют над нами, – запевает вполголоса. – Темные силы нас злобно гнетут…
– В бой роковой мы вступили с врагами, – подхватило несколько голосов.
– Тише, товарищи! С улицы слышно…
– …Нас еще судьбы безвестные ждут, – звучит слаженно, горячо… – Но мы поднимем гордо и смело знамя борьбы за рабочее дело, знамя великой борьбы всех народов за лучший мир, за святую свободу…
– Расходимся! По одному.
Председательствующий машет рукой.
– О новой встрече оповестим. Внимательнее на улице, товарищи…
– Как тебе Стрига?
– Лапидус? Я не слушал, Виктор.
– Что так?
– Настроение не то. Давай зайдем куда-нибудь, посидим.
Члены житомирской боевой ячейки анархистов Кирилл Илларионов и Виктор Гарский идут вдоль сонных домишек окраины.
Над Житомиром звездная ночь, запах цветущих акаций из палисадников. Они переходят по шаткому мостку через канаву, подходят к шинку под соломенной крышей. Оглядываются, прежде чем шагнуть за порог.
В убогом помещении – духота, коптит на прилавке керосиновая лампа. Посетителей – трое мастеровых за столиком в дальнем углу. Размахивают друг перед дружкой стаканами, шумно о чем-то спорят.
– Милости просим! – Бежит навстречу шинкарь. – Давно не захаживали. Сюда, пожалуйста…
Трет полотенцем столешницу, подвигает табуретки.
– Что пить будем? Медовушку очень рекомендую. Только-только забродила, шампанского не надо.
– Давай медовушку. И сушек соленых.
– Момент!..
– Об чем тоска-кручина? – Гарский иронично смотрит на приятеля. – Случилось что?
– Случилось.
– Втюрился никак? Оставь, Кирилл. Для таких дел заведение мадам Быстровой существует. Барышни на любой вкус. И светленькие и темненькие.
Илларионов угрюм, сосредоточен.
– Давай выпьем. – Разливает в стаканы из глиняного жбана.
Чокнувшись, они пьют сладковато-горький тягучий напиток.
– Хороша, – щурится улыбчиво Гарский. – По жилочкам побежала…
– Я на войну ухожу, Виктор. – Илларионов разламывает сушку. – Добровольцем.
– Вот те на!
На лице Гарского изумление, привстал с табурета.
– Добровольцем? На войну?
– Именно.
– Эй, парень! Ты, случаем, не рехнулся? Что ты говоришь!
– Не рехнулся. Читал, что в газетах пишут?
– На хрена мне твои газеты! Мозги дуракам засерают…
– При чем тут дураки! Порт-Артур в осаде, держится из последних сил, крейсер «Варяг» потоплен. Желтолицые дикари вот-вот на колени Россию поставят.
– И поделом. Пусть поставят. Хотя
