сейчас.
– Время не поможет.
– Я готов ждать, сколько потребуется.
– Тебе будет больнее.
– Я не боюсь боли.
– Ничего не изменится. Прости.
– Не проси прощения. Это совсем не нужно. Дай мне шанс.
– Зачем тебя обнадёживать, если у нас точно не получится? Я пойду. Пока.
– Ты будешь моей. Я тебе обещаю: ты будешь моей. Слышишь?!
Под нетленную It`s my life Доктора Албана она гордо уплывала от меня в шум школьной дискотеки. Стройная и красивая. Она не страдала безвкусицей, как подруги, и обходилась без вульгарных мини-юбок и красной помады. С подлинной красотой так всегда – не надо тыкать пальцем, её находят без помощи указателей.
А я, только что вытащивший сердце из раскуроченной своими же руками груди и бросивший к её ногам, поковылял с открытой раной домой. Стойко принимавший десятки ударов за тренировку, проверенный жестокостью уличных драк, я стоял около своего подъезда и плакал. В шестнадцать лет физическая боль не мучила – закаляла. А её слова меня прибили к земле.
Плюнул на асфальт. Вытер слёзы. Прорычал на весь двор. Стало немного легче. Больше, чем проигрывать, я терпеть не мог только одного – сдаваться.
Говорить не с кем. С лучшим другом обсудили всё вдоль и поперёк. Он устал от замкнутого круга моей рефлексии и даже перестал повторять свой совет: «Хватит биться головой об стену. Найди девчонку попроще. Их миллионы, ты – один». Откровенничать с матерью неловко. От отчаяния пошёл к отцу.
– Папа, как добиться женщины?
– Для начала не ныть.
– У тебя на любой вопрос один ответ.
– Это помогает.
– Ладно, проехали.
– Если тебе не нравится ответ, это не значит, что он тебе не может пригодиться.
– Боюсь, ничего нового не услышу. Зря начал разговор.
– Не зря. Не важно, чего или кого ты хочешь добиться. Думай головой. Выжидай свой шанс. Возможно, он будет один. Через пять или даже десять лет. Но если это действительно важно, терпи, готовься к нему. Не испорти всё раньше. Когда шанс выпадет, не отступай, бейся. И не упрекай никого, кроме себя. Тогда всё получится.
– Это очень общие фразы, папа. Я и говорить с ней толком не могу, запинаюсь, как пьяный.
– Значит, учись говорить с другими.
– Я постоянно делаю что-то не так.
– Тогда перестань делать, пока не поймёшь, как надо. Но сначала: хватит ныть.
– Я не ною.
– Ты ничего не понимаешь. У тебя голос жалобщика с самого начала нашего разговора. Не растеряй себя из-за одной девицы. Ты сильный человек, не превращайся в воск.
Все эти слова он говорил, не глядя в глаза. Крепко сжимал ручку кружки с горячим растворимым кофе, смотрел на стену перед собой. Думаю, эта обозлённая тирада предназначалась не мне, а ему самому. В прошлом. Где боль и обида на себя. Там, где бился, но отступил.
Нет, отец, я понял. Надо ждать свой шанс. И быть готовым к нему. Я ждал. Надеялся. И получил его. Ты почти угадал – через четыре года. Жаль, что ты так это и не оценил. Я же способный
