los und griffen zu den Waffen.
Aber sie kamen nicht mehr zum Schießen.
Ein Kugelhagel prasselte auf sie nieder. Parry drückte seine Waffe nocheinmal ab, bevor er von den Geschossen förmlich durchsiebt wurde, der andere kam nicht mehr dazu.
Farley befreite sich von dem toten Blondschopf und blickte sich um. Er hörte Schritte und dann sah er ein paar Männer herankommen.
"Sind Sie in Ordnung, Mister?"
"Es geht...", hauchte er. Seine Stimme klang entsetzlich schwach, wie er fand. Die Wunde an der Schulter war halb so schlimm, aber hinten an der Seite schmerzte es höllisch.
Er fühlte sich elend.
Die Männer waren gekleidet wie Cowboys.
Sie kamen näher und dann sah einer von ihnen den Blechstern an Farleys Brust.
"Ein Marshal!" rief er. "Er ist ein Marshal!"
"Es hat ihn übel erwischt!"
"Er braucht dringend einen Doc!"
Farley wollte sich erheben, aber es schwindelte ihm. Und dann wurde es dunkel vor seinen Augen.
*
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